La ciudad y el absurdo XI

Con éste ofertón fué que, but of course, compré mis manzanas en el super (sin acento)

Guadalajara III

Mucho viaje ultimamente ¿No?

"Instrucciones para llorar.
Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos."

- Julio Cortázar

Guadalajara II

Título alternativo: "Guadalajara por ensayo y error "

Este blog agradece profundamente a Barack Obama por arruinar ésta reciente aventura tapatía.

Lagos de Moreno

It's Lagos de Moreno, bitch!

En agosto son las fiestas lagostinas, y hacen una Feria. Extrañamente yo odio la Feria de León, y nunca voy, pero me importó muy poco manejar media hora de carretera para llegar a la Feria de Lagos. ¿La razón? Cualquier mujer mexicana que considere que tiene poquito conocimiento de su país sabe que todos los guapos que no hay en el DF están amontonados en los pueblitos de los Altos de Jalisco. Fluyen a borbotones, como el tequila. Además Lagos está bien bonito.

Y hacen concursos de disfraces/baile masivos en el Centro:

Son más mexicanos que un charro con influenza porcina

Y son los reyes (hasta históricamente) de los letreros chistosos.

Really, amo Lagos...

Nunca me han gustado los diminutivos

(Robado flagrantemente de acá)

Una margara marcha,
un bicho-bola
mi calesa favora.

El gro escro que palpa,
que inza al pruro,
inva a que se repa el mo,
el cortocircuo
del moscova que mila,
que ima una za.

El ro fortuo
que irra al jesua de marma,
al erema erudo y al trogloda,
a la bona Afroda que orba y haba el infino,
al que en inaudo delo
acreda ga y se desca del apeto
de papafras, rabano, palmos, huma,
y voma ceba, curas,
agua-benda gratua.
Crisma-de-chorlo.

"Por indecisión o por negligencia o por otras razones, no me casé, y ahora estoy solo. No me duele la soledad; bastante esfuerzo es tolerarse a uno mismo y a sus manías. Noto que estoy envejeciendo; un síntoma inequívoco es el hecho de que no me interesan o sorprenden las novedades; acaso porque advierto que nada esencialmente nuevo hay en ellas y que no pasan de ser tímidas variaciones. Cuando era joven me atraían los atardeceres, los arrabales y la desdicha; ahora, las mañanas del centro y la serenidad. Ya no juego a ser Hamlet. Me he afiliado al partido conservador y a un club de ajedrez, que suelo frecuentar como espectador, a veces distraído."

- Jorge Luis Borges

Es cómo me sonríe y me ve, el modo en el que le busco la mirada y estoy pendiente. En el que lo pienso. Sonriéndome.

Nada cierto que puede serlo cada mañana, tras cada café, después de leer un párrafo cualquiera, a escondidas de cada uno de nosotros, de los demás, de todos. Debajo de una sonrisa. Puede suceder. Quiero que pase y lo freno cada vez; prefiero pensar que mañana, que una tarde con cervezas, que de repente lo decida y ya.

Aunque siempre el suspenso sea mejor.

Sayulita

...o de cómo pasar unas vacaciones en tierras de perros y extranjeros

Sayulita es un pueblito chiquirrín con una misma calle que entra y sale del pueblo y le da la vuelta al kiosko; donde las calles están dominadas por los perros callejeros, donde no existen los Oxxos ni aceptan tarjetas en ningún lado. Un pueblito, vaya. Un pueblito playero donde no existe ni un sólo hotel grande, donde recorrer caminando toda la bahía toma cuarenta minutos, que como es realmente pintoresco está ya habitado básicamente por extranjeros. Y perros. Donde aprendí a no-surfear-y-si-caerme-chorromil-veces con australianos. Donde tomé mate con una uruguaya y platiqué de historia con italianos. Un pueblito donde siento que tuve mis vacaciones menos suicidas de todas, aunque en la práctica pudieron haber sido las más.

Descubrí que mi verdadera vocación es alimentar mosquitos. Los mosquitos me aman, nunca me dejaron sola. Aún están los rastros de mis noches con ellos sobre mi piel...

Como en Sayulita todo es tranquilidad, no entienden mucho de política y mejor hicieron un logo como si Zapata hablara "¡¡Campesinos de América, Uniós'n!!"

En el camión me dieron galletas con sabor a galleta. Muy poco predecible.


Ya quiero ser de la tercera edad para ir al Club de la Tercera Edad Senior Citizen Club Amigos de Corazón. Lo anhelo tanto.

Los de la basura recogen la basura exactamente igual que aquí, sólo que probablemente también pueden medio hacerlo en inglés

Kioskito de la Placita

Lo más mexicano: Un ñor panzón con un zarape verdiblancorojo, una botella de tequila en la mano, un sombrerazo gigante, los ojos vacíos, dándo las gracias a los extranjeros con un gesto de la mano... Yo los veo todos los días en la calle; ¿Qué no somos todos así?

Manchitas Asquerosas y yo pasamos juntos TODA-LA-NOCHE cuando desperté ya se había ido y me encontré a mi misma desconsolada.

Y ahora, fotos clichescas y vacacionales, sólo porque ahora soy la mujer más relajada del mundo:

Y así nos vamos
bajo el ala del sombrero;
como el ligero,

vagabundo
vuelo de un gorrión.
Y así nos vamos
sin razón ni despedida.
Como el mar es esta vida,
y como un barco el corazón.

La ciudad y el absurdo X

El camión de los mugrosos lindos deseos del día del Padre.

En el trabajo ya usamos tantas palabras, tantas letras, que nos damos el lujo de tirarlas. Yo todavía guardo algunas, por si llegara a utilizarlas en algún punto de la vida.


Mi guapo nuevo novio. Como es el más guapo del mundo, se me olvida traerlo a casa todo el tiempo.

Quería que quedara registro.

Quería poder volver algún día sobre sus pasos y saber que podía ser así de feliz; y que quizá ese recuerdo como tantos otros que había tenido le salvaran un día. Que le salvaran de ella misma. No cabía en sí. No le cabían en el cuerpo las ganas que tenía de querer. De quererlo. De hacérselo saber. Quería decirle que sonreía por las mañanas y que comía manzanas, tomaba coca cola y se veía en el espejo pensando en él; quería decírselo todo, quería decírselo todo el tiempo y no podía pensarse haciéndolo sin sentirse estúpida y acosadora, sin sentir que invadía espacios que no le pertenecían.

Y entonces mejor le decía sólo a veces, muy escueto y sencillo, quedito que lo quería y que lo extrañaba. Que quería estar con él.