FilthDirt

Guadalajara

2011-07-15T22:22:00.008-05:00

Hacía ya meses que decidí no publicar nada, aunque sigo escribiendo mucho. He hecho ya, además, anotaciones de viajes suficientes como para no querer reciclarme en lo que pienso cuando estoy de viaje, las razones por las que se decide hacerlo o las personas a las que se conoce o se regresa.

Anoté esto en una de las muchas hojas que he llenado últimamente; al final de una libretita:

"Cuando se narra, se narra casi siempre el pasado o desde él. es aventurado y muchas veces inútil narrar el futuro y es sumamente peligroso narrar el presente. Es demasiada exposición, demasiado tangible, demasiado Presente.

Durante mucho tiempo leí (narro esto en pasado) a los autores que lo exponían todo, a los que embarraban las entrañas entre línea y línea del libro y que con el velo desgarrado dejaban ver tal cual, o así lo entendía yo, quiénes eran y porqué escribían así; probablemente por que ya entonces tenía certeza de no querer o poder hacer lo mismo conmigo.

Últimamente leo a los que prefieren observar las sutilezas de lo cotidiano, las miraditas, los cambios casi imperceptibles de una relación, los tropiezos constantes de la humanidad que por frecuentes pasan inadvertidos casi siempre. Me volví muy celosa de mis propias palabras no por juzgarlas buenas o malas ni por atesorarlas, sino por un afán egoísta y obsesivo de registrarlo TODO y por encontrarme ahí tan convencida de que este mundo de anotaciones sistemáticas no interesa a nadie más que a mí.

Así voy llenando libretas como ésta, queme horrorizaría que llegara a ser leída por todo mundo; libretitas que cargo conmigo a todos lados y para las que inventé un propio método críptico de fechados, periodicidad y orden de colores, previendo que de llegar a manos de alguien más, no pudiera ser descifrada.

O es sólo que a mis 24 me estoy llenando de las manías de un viejo ideático"

Dicho todo esto; aquí mis fotos de Guadalajara.

2011-03-14T16:59:00.003-06:00

Disclaimer: Post con alto nivel de patetismo

He llorado muchísimo; hasta el punto en el que honestamente me pregunté si los ojos no se descomponen o se secan o se te llegan a salir.

Lloré hasta que me dolió la cabeza, hasta que tuve que voltear la almohada para no empaparme la cara y hasta que me quedé dormida, exhausta. Volví a llorar cuando con mucho trabajo había logrado abrir los ojos hinchados y tuve la certeza de no verte ya jamás despertar junto a mí. Lloré en la regadera como para refrescarme el llanto y como no logré parar ni para maquillarme, descubrí que ni el mejor rímel contra agua funciona cuando una se ha empeñado tanto en llorar. Y qué bueno… con el trabajo que cuesta.

Hay que tener mucha habilidad para llorar y manejar un auto, por ejemplo; para caminar en tacones por un empedrado cuando alcanzas a ver apenas la mitad del camino con los ojos inundados. Se requiere práctica para escoger verduras, picarlas sin cercenarte un dedo y cocinarlas evitando que al caer las lágrimas sobre el sartén, brinquen demasiado para que no te quemes. Rebané muchas cebollas para confundirme el cerebro y pensar que lloraba por algo más que por tí. Lloré demasiado. Lloré como nunca antes (como espero que nunca después) porque era imposible hacer algo más; sin saber a bien el momento en el que había empezado, si iba a poder terminar algún día o si patéticamente me iba a morir una noche que broncoaspirara todas mis lágrimas y literalmente me ahogara en mi tristeza.

No es que antes no hubiera sufrido por amor, pero con toda verdad, tanto llorar me era desconocido. Estoy tentada a pensar que quizá solito mi cuerpo decidió llorar así para agotar todas las posibilidades, momentos y lugares de hacerlo por tí; para quitarle la novedad, volverlo trivial y cotidiano. Para dejar de sufrir y, eventualmente, para ya no poder volverte a llorar jamás. Tengo que creerlo así porque de otro modo sólo hay cabida a que sea cierta la desolación, el tropiezo constante con la felicidad que no voy a tener y tu recuerdo. Y así no se puede vivir.

2011-02-01T00:02:00.007-06:00

LLAMADO POR LOS MALOS POETAS

Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.

Que florezcan diez malos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.

(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.

A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)

Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)

Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?

No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.

Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas...!

- Rodolfo Fogwill

2011-01-17T17:02:00.002-06:00

He dejado de hacer reseñas de los libros que leo y de las películas que voy viendo; creo que a nadie importa demasiado, que es pretencioso, que no es un logro y que no tendría que obtenerse reconocimiento o crédito por ello. Que hay modos de registro mucho más personales y entrañables. Que ya se descubrirá o presentirá cómo o con quién hablar de esos libros y películas y que la necesidad comunicativa se puede expresar de otro modo.

Además cuanto más voy leyendo, más cuenta me doy de la poca confianza que le tengo a la gente que habla de los libros que ha leído y de la poca confianza que le tengo a esos mismos libros de los que se habla a veces.

Pocos o nadie leerán esto y eso está bien. No cambia nada de lo que busco

Es más. No me lean.

2010-12-07T16:32:00.004-06:00

Nunca te dije lo mucho que todos los hombres que no eran tú me elogiaron los besos.

Nunca les dije a ellos que creí que sólo les transmitía el anhelo fortísimo y la nostalgia de ti. Que jamás pensé que de verdad besara bien; sino que era un simple traspaso.

No había querido poner por escrito ni había querido decirme a mi misma que sí, que a cada uno de esos que no eran tú, los besé deseando que no fueran ellos, engañada.

Creyendo que eras tú.

2010-11-13T14:59:00.005-06:00

"Y la prisa venía porque tenía conciencia de que lo que no oyera ahora ya no lo iba a oír; no iba a haber una repetición, como cuando uno oye una cinta o ve un vídeo y puede retroceder, sino que cada susurro no aprehendido ni comprendido se perderá para siempre jamás. es lo malo que tiene cuanto nos sucede y no es registrado, o aún peor, ni siquiera sabido ni visto ni oído, porque luego no hay forma de recuperarlo. el día que no estuvimos juntos ya no habremos estado juntos, o lo que se nos iba a decir por teléfono cuando nos llamaron y no respondimos, nunca será dicho, no lo mismo ni con el mismo espíritu; y todo será levemente distinto por nuestra falta de atrevimiento que nos disuadió de hablaros. Pero incluso si aquel día estuvimos juntos, o estábamos en casa cuando nos telefonearon, o nos atrevimos a hablaros venciendo el temor y olvidando el riesgo, aún así nada de ello se volverá a repetir, y por consiguiente llegará un momento en el que haber estado juntos será como no haber estado y haber descolgado el teléfono será como no haberlo hecho, y habernos atrevido a hablaros como haber callado. Hasta las cosas más imborrables tienen una duración; cómo las que no dejan huella o ni siquiera suceden, y si estamos prevenidos y las anotamos o las grabamos o las filmamos, y nos llenamos de recordatorios e incluso tratamos de sustituir lo ocurrido por la mera constancia y registro y archivo de que ocurrió, de modo que lo que en verdad ocurra desde el principio sea nuestra anotación o nuestra grabación o nuestra filmación, sólo eso; aun en ese perfeccionamiento infinito de la repetición habremos perdido el tiempo en el que las cosas acontecieron de veras (aunque sea el tiempo de la anotación); y, mientras tratamos de revivirlo o reproducirlo o hacerlo volver e impedir que sea pasado, otro tiempo distinto estará aconteciendo y en ese, sin duda, no estaremos juntos ni cogeremos ningún teléfono ni nos atreveremos a nada ni podremos evitar ningún crimen ni ninguna muerte (aunque tampoco lo cometeremos ni la causaremos) porque lo estaremos dejando pasar de lado como si no fuera nuestro en nuestro intento enfermizo de que no termine y regrese lo que ya pasó. Así, lo que vemos y oímos acaba por asemejarse y aún igualarse con lo que no vimos ni oímos, es sólo cuestión de tiempo, o de que desaparezcamos. Y a pesar de todo, no podremos dejar de encaminar nuestras vidas hacia el oír y el ver y el presenciar y el saber con el convencimiento de que esas vidas nuestras dependen de estar juntos un día o responder una llamada, o de atrevernos, o de cometer un crimen o causar una muerte y saber que fue así.

A veces tengo la sensación de que nada de lo que sucede sucede, porque nada sucede sin interrupción, nada perdura ni persevera ni se recuerda incesantemente, y hasta la más monótona y rutinaria de las existencias se va anulando y negando a sí misma en su aparente repetición hasta que nada es nada ni nadie es nadie que fueran antes, y la débil rueda del mundo es empujada por desmemoriados que oyen y ven y saben lo que no se dice ni tiene lugar ni es cognoscible ni comprobable. Lo que se da es idéntico de lo que no se da, lo que descontamos o dejamos pasar idéntico a lo que tomamos o asimos, lo que experimentamos idéntico a lo que no probamos, y sin embargo nos va la vida en escoger y rechazar y seleccionar, en trazar una línea que separe estas cosas que son idénticas y haga de nuestra historia una historia única que recordemos y pueda contarse. Volcamos toda nuestra inteligencia y nuestros sentidos y nuestro afán en la tarea de discernir lo que será nivelado, o ya lo está y por eso estamos llenos de arrepentimientos y de ocasiones perdidas, de confirmaciones y reafirmaciones y ocasiones aprovechadas, cuando lo cierto es que nada se afirma y se va perdiendo. O acaso es que nunca hubo nada."

- Javier Marías

2010-10-12T15:42:00.006-05:00

A CLOUD

One evening in the blue month of September

we lay at peace beneath an apple bough;

I took her in my arms, my gentle lover,

and held her closely like a dream come true -

while far up in the tranquil summer heaven

there was a cloud, I saw it high and clear.

It was so white and so immense above us

and, as I watched, it was no longer there.

Since then so very many different evenings

have drifted blindly past in the general flow.

Perhaps the apple orchard has been flattened;

and if you ask me where the girl is now

I have to admit I really don't remember.

I can imagine what you're going to say

but even her face I truly can't recapture;

I only know I kissed it there that day.

Even the kiss I would have long forgotten

if that one cloud had not been up there too -

I see it and will always see it plainly,

so white and unexpected in the blue.

Perhaps the apple boughs are back in blossom,

maybe she holds a fourth child in her knees;

The cloud, though, hung there for a moment only

and, as I watched, it broke up in the breeze.

- Bertolt Brecht

New Orleans

2010-09-13T23:55:00.000-05:00

Me gustan las ciudades viejas. Pero también me gusta la música vieja, la ropa vieja, la pintura vieja, las viejas ilustraciones, los libros con olor y textura avejentados, las mezclas de cosas que se dejan cocinar por unos cuantos cientos de años, y una vez me dijeron "Tu eres un alma muy vieja". Supongo que se capta la idea. Supongo que no tengo que explicar las razones por las que New Orleans me gustó mucho más que Houston.

Houston

2010-09-12T13:37:00.009-05:00

Es cierto que los viajes nos enriquecen. Aún más cierto es que decirlo parece para muchos ridículo y pretencioso; no para mí, quizá porque soy suficientemente ridícula, no me importa nada. Y aún convencida de ello, se me ocurrió que a lo mejor los viajes son innecesarios, que sólo sirven para echar de menos tantas cosas, sentirse sólo y perdido y extrañar a todos de rebote, incluyendo en el camino hasta al taquero de la esquina. Para exacerbarse como poblador de una morusa del planeta que no interesa a nadie; que la amplitud de los horizontes y el redimensionamiento de la vida cotidiana son cosas que sólo tienen cabida en la mente del que viaja y nadie más.

¿Para qué viajar entonces?

Porque al final, sentirse parte de un lugar, y entenderlo y quererlo es lo que hace que lo extrañemos, porque somos personas y necesitamos saber que si no estamos alguien nos extrañará, que si volvemos a alguien le dará gusto. Tan simple como que una de las mejores sensaciones en la vida es que alguien te reciba con una sonrisa y te pregunte cómo estuvo todo, si la pasaste bien, y que sea totalmente evidente en su cara que se alegra de tenerte de regreso. Porque no se puede no ser de ningún lado. Porque no se ancla el corazón en los lugares, sino en las personas. Y porque la comida mexicana se extraña demasiado, chingao.

Quizá lo realmente innecesario es hacer crónicas de viaje.

Pero tampoco me importa mucho.

Aquí va la mía en imágenes.

Guanajuato (más)

2010-08-03T11:31:00.003-05:00

Guanajuato es MÍO y puedo darme el lujo de ya sólo registrarlo en encuadres cerrados.

Eso diría si fuera yo muy artista, la verdad es que sí voy mucho a Guanajuato y a la fecha me sigue pareciendo altamente bonito.

Eureka

2010-08-02T15:39:00.008-05:00

Voy a explicar por qué está todo ancestralmente mal. Es porque los prehispánicos pensaban así:

Masculino ---------- Femenino

hoguera agua
luz oscuridad
vida muerte
fuerza debilidad
águila jaguar
gloria sexualidad
arriba abajo
consunción inflamación
irritación dolor agudo
perfume fetidez

Ahora, esto no justifica nada, solo explica que los hombres son ancestralmente unos idiotas.

De nada.

2010-07-20T22:47:00.003-05:00

BAAXAL TUUCH'BIL JU'UN

K'aasaje

báaxal tuuch'bil ju'un ku xik'nal.

Teech choolik junjunp'iti,

kíimak a uol tu xik'nal.

Ken jach kanchake

ku téep'el u súumil a k'ajlaye

ka kutal a chant u payk'abtal tumén náachil.

PAPALOTE
El recuerdo
es un papalote.
Poco a poco le sueltas,
disfrutas su vuelo.
En lo más alto
se rompe el hilo de tu memoria
y te sientas a presenciar cómo lo posee la distancia.

- Briceida Cuevas Cob, maya

2010-07-18T23:11:00.002-05:00

- Stop talking about love. Every asshole in the world says he loves somebody. It means nothing.
- But it's true.
- It still doesn't mean anything! What you feel only matters to you. Is what you do to the people you say you love, that's what matters. Is the only thing that counts.

¿Muy parecido a esto, no?

Extranjerismos

2010-07-13T00:51:00.005-05:00

No frecuentemente logramos vernos con los ojos del otro, de ese que no pertenece y casi siempre está de paso. El que habla diferente, no entiende cosas, no conoce sabores y las frases cotidianas le hacen gracia; no son cotidianas para él. Nos damos cuenta de lo que sí somos, por todo eso que el otro no es, aprendemos un poco a entender las cosas desde fuera de nosotros. Y qué se le va a hacer, nos encanta vernos con los ojos del otro que están siempre llenos de novedad.

Yo tuve durante mucho tiempo la comezón de enseñarle ese mundo todo a un otro particular. Por practicar mentalmente me hice a la idea de ser la forastera y me gustaba. Finalmente llegó alguien a quien mostrarle lo propio con cara de extranjera. Era otro otro, no el que yo esperé ni el que quise incluir en mi vida de todos los días. No mejor ni peor. Otro.

2010-07-06T12:52:00.004-05:00

"Para Anabelle, las cosas eran muy diferentes. Por las noches antes de dormirse, pensaba en Michel; se alegraba de volver a pensar en el cuando despertaba. Cuando en clase le pasaba algo divertido o interesante, enseguida pensaba en contárselo a él. Los días en que, por la razón que fuese, no se habían visto, se sentía inquieta y triste. Durante las vacaciones de verano (sus padres tenían una casa en Gironde) le escribía todos los días. Incluso si no se lo confesaba con franqueza, incluso si sus cartas no eran nada apasionadas y más bien se parecían a las que le habría escrito a un hermano de su edad, incluso si el sentimiento que impregnaba su vida recordaba a un halo de dulzura más que a una pasión devoradora, la realidad que cada día estaba más clara para ella era ésta: de buenas a primeras, sin haberlo, buscado, sin ni siquiera haberlo deseado, había encontrado a su gran amor. El primero era el bueno, no habría otro, y no tendría ni que hacerse la pregunta, (...) el caso era posible; no había que hacerse ilusiones, casi nunca ocurría, pero en algunas ocasiones extremadamente raras, casi milagrosas -aunque más que probadas-, podía ocurrir. Y era lo más maravilloso que le podía suceder en la vida."

- Michel Houellebecq

Bolsa

2010-05-28T19:34:00.004-05:00

Creo que hago ésto por todos aquellos hombres que me dijeron alguna vez que si podían ver que cargaba en mi gigantesca bolsa, y no los dejé. Eso y ésto

¿Qué ganas de ver lo que hay en las bolsas de las mujeres, really?

Zacatecas II

2010-05-25T10:49:00.002-05:00

Nota del autor: Los nombres de ciudades pueden o no sustituir otros nombres.

Guanajuato y Zacatecas se parecen muchísimo. Viejas ciudades coloniales, mineras, asentadas entre cerros las dos. Creo, inclusive, que fueron fundadas en el mismo año, con el mismo protocolo y título.

Las ciudades, los lugares, tienen que ver siempre con las personas que hay ahí; (a quienes se conoce apenas, a quienes se visita) pero recién se me ocurrió que quizá sean las ciudades también personas en sí mismas. Tienen modos de recibir y carácter diferentes, se alimentan, crecen, huelen, te hacen sentir distinto cuando las dejas y te vuelves a casa, ordenan las cosas cada una según sus propios criterios. Si las pierdes de vista por un tiempo, cuando las encuentras de nuevo han cambiado y has cambiado, pero sigue todo en esencia siendo lo mismo. Como con la gente.

Siendo así, Guanajuato es mi guapo amigo fiestero y cercano, del que te enamoraste en secreto tantas veces, al que adoras pero no puedes ver cada finde porque se haría horrible todo. Y Zacatecas debe ser el exnovio que besa tan bien que no importa nada más. El de los recuerdos entrañables por viejos, y la relación atormentada de la que eventualmente te permites un revolcón de esos de toda la madrugada, con todo y mañanero.

Y bueno, fuí a Zacatecas éste finde.

2010-05-11T16:06:00.002-05:00

"Teresa repitió en voz alta: No me ama. Al llegar a la palabra clave, apretó los labios y pronunció amma, sintiendo en ellos la presión de un beso. Eso la consoló y cerró los ojos. Luego apartó las patatas que acababa de pelar, se secó las manos en el delantal y abrió la puerta que daba a su cuartito."

- Elias Canetti

El rancho

2010-05-03T21:14:00.002-05:00

Y eso: fui al rancho, lo amo y tomé muchas fotos. Aquí poquitas.

Jalpa de Cánovas

2010-05-02T11:13:00.007-05:00

Buscar de donde venimos, rastrear orígenes, es algo que hacemos todos, todo el tiempo. Casi siempre de manera no conciente. Los trayectos explican lo que somos ahora.

Ayer recién me di cuenta que una parte desconocida y vieja de mí hay que rastrearla desde Jalpa de Cánovas, municipio de San Pedro Piedra Gorda (Purísima de Bustos).

2010-04-30T12:22:00.000-05:00

"No pocas veces encontraba Kien, en calles o librerías, gente bárbara que lo dejaba de una pieza con declaraciones de índole personal y humana. Para borrar impresiones que no avalasen su desprecio por la masa, efectuaba en esos casos un pequeño cálculo. ¿Cuántas palabras articulará este individuo al día? Como mínimo diez mil, de las que sólo tres tendrán sentido. Son las que por casualidad, yo he oído. Basta con verle la cara para adivinar los cientos de miles de palabras que afluyen diariamente a su cerebro, las que piensa y no pronuncia: una sandez detrás de otra. Por suerte no las oímos."

- Elias Canetti

Pedacera

2010-04-19T23:39:00.004-05:00

Hay partes de mí por todos lados. Algunas las veo y las reconozco, pero la mayor parte andan rodando por ahí, se atoran en las esquinas, se enredan con las pelusas y el cabello que se me cae, se escapan por las rendijas de las ventanas, se me van con el polvo cuando barro mi casa (eventualmente barro mi casa).

No las traigo puestas todas estas partes de mí, porque son cosas o lugares; quizá sólo existen en otras personas, sólo se ven con la luz de cierta hora del día, o son pensamientos y a veces da flojera cargarlas, así que se quedan ahí, para que me las encuentre luego. Pero no siempre las vuelvo a encontrar. Muchas huyeron de mí o se las llevó alguien; me toma mucho tiempo darme cuenta que ya no las tengo, porque estoy revuelta y no se notan los huecos.

Trato siempre de registrarlas. Me volví maniática. Pero no sirve de nada, sigo perdiendo partes de mí todo el tiempo.

Sayulita II

2010-04-09T20:20:00.004-05:00

He viajado mucho. Lo digo sin afán presuntuoso. He viajado casi nada en comparación con tanta gente, y aún así siento que he viajado mucho.

Viajé de huida, de olvido, de distracción. Lo he hecho intencionalmente, con planes preparados, presupuestos anchos y estrechos. Por corto impulso y quizá sólo para disfrutar el trayecto; he viajado siendo una tonta y pretendiendo tontamente que soy una viajera experta. Viajé en temporadas altas y bajas. En fines de semana cualquiera. En puentes institucionales. Caminé sola por algún país desconocido, caminé con alguien a quien amaba, caminé con amigos, con familia; en lugares donde te sirve conocer idiomas y en lugares donde sólo sirven las sonrisas, y donde estuve fui siempre bien recibida, aunque la gente no es maravillosa en general -la gente es gente- siempre me dieron algo memorable, algo hermoso.

A los lugares no se vuelve nunca. A veces uno no quiere regresar; habrá sido un viaje demasiado bueno para superar, demasiado malo para repetir, muy poco importante como para ponerlo en punto de comparación. Otras veces uno vuelve, como esa vieja idea de quien no se baña jamás en el mismo río -que en todas las culturas es la imagen del transcurso- cuando todo se volvió otro.

Yo volví al Sayulita físico al que hace casi un año fui. Traje tanto de regreso que no cabíamos en el auto.

Niñerías

2010-03-30T22:46:00.005-06:00

Casi eramos niños cuando creí que estaríamos juntos cuando menos el tiempo que estuvieramos vivos, a pesar de que nunca sucedió. Uno cree esas cosas, a veces. Es un juego. Es un sueño. Se sueña porque con algo se tiene que soñar y es así. No daña a nadie, es lindo, hace sonreir.

Después de tiempo, cuando regresé y abrí la puerta me ví a mi misma soñando. Me regañé, por estúpida, por desperdiciar el alma y esperar un porsiempre que no iba a llegar. Me mandé al rincón a pensar en lo que había hecho e intenté castigarme sin dinero y sin salidas pero qué se le va a hacer, no soy tan dura conmigo misma. Además soy necia, los castigos no me hacen entender; evidentemente eso no funcionó.

Intenté entonces castigarte, niño malo, por no entregar un porsiempre decente. Escrito sobre el renglón, con la fecha en cada plana, dibujado sin salirse de la rayita, de cien palabras sobre lo que habías hecho en las vacaciones; con adjetivos, adverbios y conjugado en futuro. Pero se me había acabado la fuerza intentando castigarme y lo pasé por alto. O eso creí.

Luego vi que todo mundo decía que los castigos no funcionan y se me ocurrió hablarlo.

- Eres tonta - me dijo la voz aniñada de mí misma.

- ¿Soy?¿Más que tú?

- Porsiempre llegó - dijo, ignorando que me acababa de insultar y que yo pretendía que no me importaba- ¿no lo viste? estuvo todo el tiempo.

- Si, debo ser tonta entonces, porque no lo ví. - Le contesté con ironía.

- Es que se arregla diferente hace tiempo. Igual no se ve tan lindo; ahora va de lamismamierda. Es normal que no lo hayas reconocido - me dijo con condescendencia, haciendo cara de que lo sabía todo, la mocosa impertinente.

Pero ahí me quedé callada. Malditos niños que tienen la razón.

2010-03-29T17:29:00.006-06:00

One Art

The art of losing isn't hard to master;

so many things seem filled with the intent

to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster

of lost door keys, the hour badly spent.

The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:

places, and names and where it was you meant

to travel. None of these will bring disaster.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,

some realms I owned, two rivers, a continent.

I miss them, but it wasn't a disaster.

--- Even losing you (the joking voice, a gesture

I love) I shan't have lied. It's evident

the art of losing's not too hard to master

though it may look like (Write it!) like disaster.

-Elizabeth Bishop

Coincidencias

2010-03-04T23:30:00.003-06:00

Una de mis mejores amigas y yo nos decimos puta, con un cariño que no creo que exprese ninguna otra palabra. Nos decimos, de hecho, mi puta, porque es ya una cosa de pertenencia. Nos conocimos hace no demasiado, pero parece que hubiéramos estado juntas la vida entera, quizás porque nos conocimos en momentos raros de nuestras vidas, y quién sabe si desde entonces o por eso tuvimos siempre una conexión inexplicable: pasamos por periodos similares y simultáneos, aún hoy que no estamos mucho tiempo juntas.

Fuimos la peor de las compañías para la otra mientras estuvimos las dos deprimidas, incomprendidas, inconsolables y nos tomábamos el Jack Daniels como agua de jamaica; casi en bolsita. Contentas no cabíamos por las calles o en los coches o en las sillas de los bares donde nos sentábamos a chocar cervezas y cambiar sonrisas una con otra, historias casi iguales y risitas de complicidad duplicadas por los buenos tiempos aquí y allá.

Nos solemos extrañar en los mismos momentos y nuestros exes tienden a reaparecer (los exes siempre reaparecen) por las mismas fechas. A saber si ellos dos se llegarían a caer bien si se conocieran, lo cierto es que cuando menos nos ponían a sufrir por las mismas razones y con los mismos estúpidos motivos. Y no nos quedaba más refugio que las explicaciones de la otra, que sonaban por demás lógicas.

A su papá diabético le tuvieron que amputar un dedo del pie igual que a mi abuelita diabética.

Hace poco me contó que se había vuelto a ver con su ex, el de mil años, el de la relación que parece que no acaba nunca. El de las historias constantes lindas y tristes y feas, pero como referencia siempre. Como historia siempre.

Y tengo una puta curiosidad de saber como le está yendo con eso.

2010-02-25T22:33:00.006-06:00

"Todo lo que nos sucede, todo lo que hablamos o nos es relatado, cuanto vemos con nuestros propios ojos o sale de nuestra lengua o entra por nuestros oídos, todo aquello a lo que asistimos (y de lo cual, por tanto, somos algo responsables), ha de tener un destinatario fuera de nosotros mismos y a ese destinatario lo vamos seleccionando en función de lo que acontece o nos dicen o bien decimos nosotros mismos. Cada cosa deberá contarse a alguien -no siempre el mismo, no necesariamente-, y cada cosa va poniéndose aparte, como quien ojea y aparta y va adjudicando futuros regalos una tarde de compras. Todo debe ser contado al menos una vez, aunque, como había determinado Reynolds con su autoridad literaria, deba ser contado según los tiempos. O lo que es lo mismo, en el momento justo y a veces nunca más si ese momento justo no se supo reconocer o se dejó pasar deliberadamente.

Ese momento se presenta a veces (las mas) de manera inmediata, inequívoca y apremiante, pero muchas otras veces se presenta sólo confusamente y al cabo de lustros o decenios, como sucede con los mayores secretos. Pero ningún secreto puede ni debe ser guardado siempre para todo el mundo, sino que está obligado a encontrar al menos un destinatario una vez en la vida. Una vez en la vida de ese secreto.

Por eso algunas personas reaparecen.

Por eso nos condenamos siempre por lo que decimos. O por lo que nos dicen."

- Javier Marías

2010-02-22T00:32:00.003-06:00

"No son las palabras lo que importa. Tampoco las acciones. Uno dice "buenos días", "cómo estás", "da lo mismo", "te quiero", "perdóname" y, después de todo, no significa nada. Uno hace tal o cual cosa y eso resulta como decir "no sé lo que hago". Por principio de cuentas, los otros interpretan palabras y acciones a su manera, como quieren o pueden entenderlas. Lo que importa, al fin y al cabo, son las consecuencias. Está la realidad y uno tiene la obligación de calificar lo que ha dicho o lo que ha hecho. Obligación de aceptar, de asumir, de no engañarse. Lo que importa son las sorpresas que uno se lleva, después."

- Juan Vicente Melo

Extrañamientos

2010-02-09T20:22:00.005-06:00

En español decimos extrañar, como si habláramos de algo que nos es extraño, raro, y no lo alcanzamos a comprender quizá porque está ya lejos y ha cambiado en su forma o en su esencia al punto en el que se volvió extranjero: está fuera del mundo que nos es cotidiano, y se echa de menos o se echa en falta, con una afortunada imagen en la que nos podría alguien aventar en la cara el hueco que falta de un todo. De nuestro todo.

Las traducciones, que nunca son exactas, lo escribirían como miss, en inglés, aunque la palabra más bien describa algo que simplemente se ha perdido. Lo que se falló en percibir y se ignoró; un evento al que no se asistió, el tren que no se pudo tomar, algo que nomás no fué experimentado.

Se habla en portugués de saudade, ni siquiera como un verbo que cualquier persona podría realizar, sino como un ente que hay que sentir porque hasta en su misma calidad gramatical no nos pertenece, está fuera de nosotros y llega en algún momento, en cualquier momento, y conjuga la nostalgia, el anhelo, la añoranza, la esperanza (para las que, evidentemente, en español tenemos palabras específicas que no solemos juntar porque no parece emocional ni semánticamente aceptable).

Los conceptos de las palabras, aunque pudieran traducirse, son muy diferentes en estos idiomas y por lo tanto lo serán las sensaciones que describen y que sentirán las personas que los hablen. Yo no podré mas que extrañar, aunque entienda lo que significa I miss you o sentir saudades; y con ciertas licencias literarias podré extrañar los eventos a los que no asistí, las cosas que no experimenté, los trenes que no pude tomar porque seguramente llegué tarde, todo lo que se ha perdido; y podré hacerlo con esa nostalgia, anhelo y sentimiento raro, feliz y triste, que describen las saudades que por ahí se sienten.

Podría decir que extraño ese guacamole suyo que no probé, que extraño su departamento nuevo en el que no he puesto un pie, que añoro los momentos que justo ahora no estamos pasando juntos y los que ya nunca vamos a tener.

Podría.

Pero las licencias poéticas normalmente no me juegan a favor, así que mejor no decirlo, al fin que en español ni siquiera tiene sentido.

2010-02-05T21:32:00.005-06:00

Invitación al vómito

Cúbrete el rostro
y llora.
Vomita.
¡Si!
Vomita,
largos trozos de vidrio,
amargos alfileres,
turbios gritos de espanto,
vocablos carcomidos;
sobre esta nauseabunda iniquidad sin cauce,
y esta castrada y fétida sumisión cultivada
en flatulentos caldos de terror y de ayuno.
Cúbrete el rostro
y llora...
pero no te contengas.
Vomita.
¡Si!
Vomita,
ante esta paranoica estupidez macabra,
sobre este delirante cretinismo estentóreo
y esta senil orgía de egoísmo prostático:
lacios coágulos de asco,
macerada impotencia,
rancios jugos de hastío,
trozos de amarga espera...
horas entrecortadas por relinchos de angustia.

- Oliverio Girondo

2010-02-02T13:11:00.001-06:00

“Es decepcionante, ¿No? -se burló Wolf- ¿Tienes miedo de que me sienta decepcionado cuando haya olvidado todo? Es preferible sentirse decepcionado a seguir esperando en el vacío.”

- Boris Vian.

Ya no odio la feria [(tanto) creo]

2010-01-29T12:54:00.008-06:00

El año pasado estuve haciendo cosas, escuchando música y yendo a lugares que en algún momento de mi vida odié y por algún extraño motivo pude encontrarle la chistosidad (¿chistosismo?) y generalmente me la pasé bien. Hasta que la semana pasada me dijeron "Vamos a la Feria" y titubeé así, muchísimo. Y luego fuí: ví muchos animalitos y me subí a uno de esos juegos en los que pagas por un par de minutos de sufrimiento, compré triquecitos varios y me comí unos de esos huaraches que a todo mundo le hacen daño menos a mí y a mi casi inexpugnable aparato digestivo. Es que soy bien cultural, yo.

Y bueno, la Feria sigue teniendo todo lo que odio: congestionamiento vial, multitud apestosa y empujona, olor a fritanga, niños chillones a cada paso, coca light a precios estratosféricos y n-mil etcéteras, pero ese día yo andaba de buenitas y con gente linda y todo estuvo bien.

Tiro al blaco (sin n) sport (sin nada deportivo)

Descubrí donde estaban todos los ponies que nunca tuve en mi infancia; bien aburridos amarrados en un carrusel de carne y hueso. Cositos.

Restricción más extraña del mundo

Vaquitas que se aman y se miran a los ojos. Vargas Llosa decía que enamorarse como un becerro es el único modo válido de enamorarse. Seguro también anduvo en la Feria.

¿Habrá toros pelichivo? ¿Gatos peliperro? ¿Caballos pelivaca?

Ahora; yo nunca he ido al muy famoso Palenque de la Feria... ¿Ya va siendo tiempo, o me espero a ver si el siguiente año ando más de buenitas?

La ciudad y el absurdo XIV

2010-01-15T13:02:00.004-06:00

Yo paso todos los días frente a éste negocio de Soluciones con Productos de alambre, rumbo al trabajo. Como siempre voy con prisa y así, nunca me he podido detener a preguntar si hacen cianuro de alambre especial para jefas-locas o si logran solucionar asuntos pendientes de gente con gente de países sudamericanos.

Pero no quiero ir a preguntar. Capaz que esas soluciones no las solucionan ahí y luego ¿como soluciono mi desilusión?

2010-01-04T02:08:00.007-06:00

Lo pensé al fondo del tiempo, constantemente. Lo sentí presente y durante todos esos momentos fué cierto; y el tiempo entero y el fondo del tiempo se me fueron pensando en los labios flacos que besé todo un día. En el plan de los lugares en los que habría de besarlos se me olvidó la vida en la que no estuvieron nunca presentes.

No los labios ni las palabras, ni la cara pegada a ellas, ni los brazos esmirriados o el olor a muñeca y a juego conocido. No los ojos pálidos (así lo diría él, por alguna canción), más bien tristes o perdidos, entrañables y azules que sólo ahora sé que jamás fueron las farolas encantadoras y mentirosas que me iba a encontrar después, sin querer, en otro par de ojos más azules. No mi propia sonrisa agrandada de pensarlo. No las charlas perdidas ni los mails que se cansaron de esperar respuesta y simplemente se dejaron borrar, sin defensa. No los libros, ni las frases, ni los autores favoritos de cada quien. No con sentirme miseria y no decirlo, porque no había oídos, ni con escribirlo en una libreta encriptada y luego querer traducirlo, sin poder. No en el desinterés o el menosprecio. No con que por su culpa se confunda quien no tiene que ver en absoluto. No con el llanto agrandado de pensarlo ni con yet another year en planes que no van a suceder, en una vida que no me puede incluír, aunque quisiera. Pero no quiere. No, no, no, no, no, no, no con que ahora me conforme sentádome disimuladamente cerca de gente que habla como él, sólo para escucharlos, porque al final, como se terminó, está buena la nostalgia ¿no?.

No.

No con quedar corta, avergonzada de pensar que publicarlo en blog es una estupidez. Que lo es, y que me quedo corta. Es sólo que lo recuerdo ahora. Hay tanto en lo que no lo encuentro.

No lo encuentro. Nunca estuvo. No hay nada.

Hay mucho nada.

No sé que hacer, no tengo ningún hueco que llenar.

Estoy llenísima. De nada.

Quizá con ésto se hace simplemente nada.

Mas/carita

2009-12-31T19:10:00.004-06:00

Mientras todos ustedes, cuachalotes, se dedican a rascarse la panza, yo si he tenido que ir a trabajar. Lo bueno es que como en general el mundo entero anda cuachaloteando por ahí, tengo muy poco que hacer, así que hice un videíto de feliz-año-nuevo.

Bueno, no es de feliz-año-nuevo, ni lo hice para ustedes, pero está bonito y proviene de mi mundo muy aparte: el efímero reino de las crayolas color carnita y el resis rebajado con agua.

Y bueno, si: ¡Feliz 2010!

Caballerosa

2009-12-29T18:25:00.004-06:00

Manejando de regreso del trabajo ví a un chico en el acotamiento de una vía rápida. Estaba parado junto a su moto a la que se le había salido una llanta, con una cara de desolación que se alcanzaba a ver sólo de ladito; era un chico lindo, con chinos oscuros en la cabeza y una de esas chamarras que siempre quise tener, pero que nunca me compré porque eran muy-de-hombre.

Pensé detenerme, preguntarle si estaba mas o menos bien (visto que, en definitiva, no estaba todo bien), si lo llevaba a algún lado. Se le haría raro, finalmente no son las mujeres las que suelen hacer ese tipo de cosas, y le podría haber sacado de encima la extrañeza diciendo que no se preocupara, que yo realmente vagaba por las calles en busca de damiselos en aprietos, esperando que algún día encontraría uno lindo como él, que a cambio de la ayuda, pagaría unas rondas de cervezas. Nos reiríamos de toda esa tontería y se daría cuenta de que sólo soy chistosilla, y sólo me aproveché de la situación.

Un modo peliculesco de conocer a alguien. Y como al final todos, aún involuntariamente, hemos visto más comedias románticas de las que cualquier loquero recomendaría, nos quedaríamos enganchados. Nos enganchamos siempre a las historias de novela, de película. Así nos hemos ido condicionando, porque en la realidad no hay malos tan malos, ni amores que trascienden todas las fronteras, ni finales felices porque al final de la vida queda sólo la muerte y tampoco nos entendemos con la muerte en términos de felicidad. Sin nuestra ficción nos queda sólo la vida. Sólo nos quedaría la realidad.

Realidad.

En una vía rápida no puedes frenarte a ayudar extraños. Todo ésto se me ocurrió mientras manejaba sin pausa de ningún tipo, cuando ya estaba varios cientos de metros lejos del chico, al que debo haber visto sólo por tres o cuatro segundos y lo mejor que pude hacer con ese instante de realidad no fué ni siquiera una película.

¿Si vuelvo a pasar ahora mismo, el chico seguirá ahí?

2009-12-23T23:27:00.004-06:00

"Esperando encontrarla estuve en las calles más tiempo que de costumbre, y cada día que pasaba su rostro se me iba difuminando más o confundiendo con otros, como suele suceder con las cosas que uno quiere recordar y se empeña en recordar, con todas aquellas imágenes ante las que la memoria no se muestra respetuosa (es decir, pasiva). No es de extrañar, así, que hoy no vea ninguno de sus rasgos -es un cuadro inacabado, con volúmenes trazados pero no pintados, los colores decididos pero sólo en su mancha- pese a haberla visto con certeza."

- Javier Marías

Guadalajara IV

2009-12-22T14:13:00.004-06:00

Extraño mucho Buenos Aires, de un modo que podría considerarse bastante tonto, porque ni siquiera estuve tanto-tanto tiempo allá, así que viajo casi nomás por la sensación del viaje. Luego, gratamente, me dí cuenta que a pesar pensarlo al inicio como viajar por viajar, regresas enriquecida (y adolorida de todos lados). Son las personas las que te hacen sentir todo eso, no me cabe duda.

Bueno si me cabría, porque soy muy alta y así. Sólo no quiero que la haya.

Buenos Aires

2009-12-07T17:54:00.016-06:00

Después de sobrevivir a la chamuya porteña con daños menores, ésto es lo que de mis recuerdos (que por ahora son mucho más amplios e infinitamente felices, ya después, muy a mi pesar, se me irán desdibujando un poco) me digno a mostrar, sólo porque ando de generosa y así; aunque es mentiroso todo ésto, los mejores recuerdos tienen mucho más que ver con las personas. Casi nada con la foto bonita.

Escuché por ahí que los escritores realmente escriben para tener aquello que en la realidad no lograrán conseguir jamás. Leemos literatura por los mismos motivos, porque la literatura aumenta nuestras vidas y sobre todo llena los vacíos que con el tiempo vamos dejando que crezcan en ellas. Pensé al escucharlo que quizá yo viajo por eso: para escapar de la vida chiquita que nos vamos haciendo todos sin querer, para sólo descubrir que yo misma, que mis problemas, mis amores, mi jefa-loca-malaonda, pueden ser (y son) todo minucias en comparación con el tamaño del mundo; que nada realmente importa tanto.

El señor II

2009-11-23T11:38:00.001-06:00

El señor I

Volví la semana pasada al McDonald's donde encontraba siempre al señor sentado justo entre la zona de niños y la de grandes, pero tenía tanta hambre, tanto fastidio, que ni siquiera tuve la preocupación de voltear a ver a su mesa sino hasta que ya había ordenado mi comida.

Con la charola en las manos, mientras llenaba un vasito de salsa de jalapeño y otro de catsup me acordé de él, me sonreí. Al encontrarlo con la mirada me regresó una sonrisa casi igual a la mía; o más bien no me regresó nada, se sonrió solito igual que yo, que circunstancialmente me le atravesé a su recuerdo. Quizá se hacía historias mías igual que yo había escrito ya la historia de él, sólo por verlo ahí sentado: ¿quién sería esa mujersota que viene sola a comer y se me queda viendo?, no cabe ni en las mesas. ¿A qué se dedica que parece que no le ha dado el sol en años?, Bronceada se vería menos ojerosa ¿Y esos lentes? ¿Y ese aire de superioridad?. Pensaría que soy una solitaria que vive cerca de ahí, suficientemente perezosa para no cocinar y llegar caminando por hamburguesas, y pensando eso no estaría tan lejos de la realidad.

Se rascó el cuello como para demostrar físicamente que estaba pensando en la siguiente palabra de su crucigrama, y me miró con pertenencia, como se mira lo cotidiano, con la familiaridad con la que vemos nuestra propia almohada, nuestro escritorio en la oficina, el programa de la tele que vemos siempre. Me quedó claro entonces que yo ya era parte de sus historias, aunque el truco en ésto es que no se puede comprobar. Ni debe intentarse. Las historias que la gente se hace de uno son sus historias. Son ellos. Nada importa que nos incluyan o que un día de repente decidan borrarnos y no tener ya más historia; finalmente nosotros somos también las historias que nos contamos. De ellos y de nosotros mismos.

Me terminé las papas, agarré mi refresco grandote y vacié la charola en el bote de basura. Caminando de regreso me acordé del señor y me sonreí.

La ciudad y el absurdo XIII (Laburo)

2009-11-16T10:54:00.003-06:00

Así son mis domingos laborales.

Bueno la verdad es que no, que ojalá fueran todos así. Desquitaría la prima dominical...

2009-11-16T10:49:00.004-06:00

"Esta última palabra la dijo con voz ominosa y respeto, como si ese 'siempre' que no era de él, sino de ella, que él negaba con los hechos a diario y con la distancia, supiera sin embargo que tenía más fuerza que cualquiera de sus negaciones, que cualquiera de sus goles madrileños y cualquiera de sus mujeres volátiles y conmutables. Como si supiera que uno no puede hacer nada contra una voluntad afirmativa, cuando la propia es sólo una volutad que remolonea y niega, la gente se convence de que quiere algo como medio más eficaz para conseguirlo y esa gente siempre tendrá ventaja frente a los que no saben lo que quieren o están enterados sólo de lo que no desean. Los que somos así estamos inermes, padecemos un debilidad extaordinaria de la que no siempre somos conscientes y así nos puede anular fácilmente otra fuerza mayor que nos ha elegido, de la que escapamos sólo durante algún tiempo, las hay infinitamente resueltas e infinitamente pacientes."

- Javier Marías

Morbo

2009-10-27T01:52:00.001-06:00

Todos tenemos gustos morbosos y aficiones sórdidas por montones. Éste es uno de los míos.

Enjoy.

2009-10-24T21:13:00.002-05:00

robado flagrantemente de aquí

2009-10-22T23:26:00.001-05:00

Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba,
como en tu rostro y tus acciónes vía
que con palabras no te persuadía
que el corazón me vieses deseaba;
--- y Amor, que mis intentos ayudaba,
venció lo que imposible parecía:
pues entre el llanto que el dolor vertía,
el corazón desecho destilaba
--- Baste ya de rigores, mi bien, baste,
no te atormenten más celos tiranos,
ni el vil recelo tu quietud contraste
--- con sombras necias, con indicios vanos,
pues ya en líquido humor viste y tocaste
mi corazón desecho entre tus manos.

- Sor Juana Inés de la Cruz

2009-10-19T01:33:00.001-05:00

Hace tiempo que guardo una botella de Moët porque esperaba siempre poder abrirla contigo y festejar, pero no llegaste y terminé utilizándola como alcohol emergente cuando en la borrachera nos habíamos tomado ya todo lo demás.

La repuse después...
...voy en la tercera botella repuesta.

No sé si eso es una analogía para nuestra relación.

Guanajuato Cervantino / Silao

2009-10-16T21:16:00.006-05:00

Llegué a Guanajuato como a las 12.30 y pensé que qué buena hora para llegar, pero aparentemente rush hour no es la misma hora en León que a 45 mins de aquí: Guanajuato. Hora pico. Cervantino. The Horror.

Ya después de corroborar el craso error que es llevar coche a Guanajuato me sumergí en el buenaondismo cervantino callejero, en el que aparentemente ahora está lindo y aceptable bailar encuerado por la calle.

Descubrí además que durante la época cervantina los guanajuatocapitaleños tienen a bien hablarme en idiomas diferentes al mío o hablarme en un español muy bien gesticulado, armado de las sonrisas que suelo ver que le ofrecen a los extranjeros (cosa que también me pasó un montón en Sayulita); así que yo tuve a bien tomar un montón de fotos turistosas de esas que jamás tomo porque ir a Guanajuato ya es bastante cotidiano.

Éste es de esos Jesuses que dan miedo y que me atormentaban en mis pecadores sueños infantiles

Luego me dió curiosidad ver si, pensando en que venía el Cervantino, habían dejado puestos los sets de la película "El Estudiante"... ¡Y si, estaba todo ahí!

Como soy extranjera, me doy permiso de hacer encuadres holandeses. Así somos los extranjeros, siempre haciendo cosas locas...

Aquí, doña Josefa Teresa de Busto y Moya, principal benefactora del colegio jesuita de Guanajuato que luego sería la Universidad de Guanajuato, y que a todas luces no era feliz con el cargo de benefactora porque la hacía parecer vieja...

Regresé justo con la puesta del sol, que lejos de ser romántico es bastante molesto, y como no veía absolutamente nada, se me pasó la salida a León y terminé en el centro de Silao de la Victoria.

2009-09-30T21:29:00.002-05:00

"Pensó en las palabras de Dostoievski que hasta ese momento no había comprendido "Nada hay más bello y que fortalezca más en la vida que un recuerdo puro", Nébel lo había guardado, ese recuerdo sin mancha, pureza inmaculada de sus dieciocho años, y que ahora yacía allí, enfangado hasta el cáliz, sobre una cama de sirvienta.

Sintió entonces sobre su cuello dos lágrimas pesadas, silenciosas. Ella a su vez recordaría... Y las lágrimas de Lidia continuaban una tras otra, regando, como una tumba, abominable fin de su único sueño de felicidad."

- Horacio Quiroga

La ciudad y el absurdo XII

2009-09-29T00:43:00.004-05:00

Hace unas cuantas semanas que nos pusieron una cosa de café gourmet en la oficina donde todos hemos gastado partes de nuestras quincenas.

Afortunadamente los administradores están concientes de los lujos que sí podemos pagar con nuestras quincenas.

Yays de felicidad.

2009-09-29T00:29:00.004-05:00

Ni siquiera lo voy a decir. No te lo mereces.
No voy a aclarar nada, no pasa nada.
Hace tiempo que no nos pasa nada.
Nada bueno.

No tengo ganas de quererte como te quiero.
No puedo no hacerlo, pero no quiero.

No, no, no, no, no.

Nada.

2009-09-18T18:48:00.002-05:00

If you close the door

the night could last forever

Leave he wine-glass out

and drink a toast to never

2009-09-16T02:04:00.003-05:00

"Aunque vengas mañana, en tu ausencia de hoy perdí algún reino"

- Carlos Pellicer

La ciudad y el absurdo XI

2009-08-31T19:37:00.003-05:00

Con éste ofertón fué que, but of course, compré mis manzanas en el super (sin acento)

Guadalajara III

2009-08-26T00:16:00.002-05:00

Mucho viaje ultimamente ¿No?

2009-08-12T22:09:00.003-05:00

"Instrucciones para llorar.
Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos."

- Julio Cortázar

Guadalajara II

2009-08-11T20:21:00.004-05:00

Título alternativo: "Guadalajara por ensayo y error "

Este blog agradece profundamente a Barack Obama por arruinar ésta reciente aventura tapatía.

Lagos de Moreno

2009-08-10T19:56:00.001-05:00

It's Lagos de Moreno, bitch!

En agosto son las fiestas lagostinas, y hacen una Feria. Extrañamente yo odio la Feria de León, y nunca voy, pero me importó muy poco manejar media hora de carretera para llegar a la Feria de Lagos. ¿La razón? Cualquier mujer mexicana que considere que tiene poquito conocimiento de su país sabe que todos los guapos que no hay en el DF están amontonados en los pueblitos de los Altos de Jalisco. Fluyen a borbotones, como el tequila. Además Lagos está bien bonito.

Y hacen concursos de disfraces/baile masivos en el Centro:

Son más mexicanos que un charro con influenza porcina

Y son los reyes (hasta históricamente) de los letreros chistosos.

Really, amo Lagos...

Nunca me han gustado los diminutivos

2009-08-04T23:01:00.002-05:00

(Robado flagrantemente de acá)

Una margara marcha,
un bicho-bola
mi calesa favora.

El gro escro que palpa,
que inza al pruro,
inva a que se repa el mo,
el cortocircuo
del moscova que mila,
que ima una za.

El ro fortuo
que irra al jesua de marma,
al erema erudo y al trogloda,
a la bona Afroda que orba y haba el infino,
al que en inaudo delo
acreda ga y se desca del apeto
de papafras, rabano, palmos, huma,
y voma ceba, curas,
agua-benda gratua.
Crisma-de-chorlo.

2009-07-28T19:27:00.004-05:00

"Por indecisión o por negligencia o por otras razones, no me casé, y ahora estoy solo. No me duele la soledad; bastante esfuerzo es tolerarse a uno mismo y a sus manías. Noto que estoy envejeciendo; un síntoma inequívoco es el hecho de que no me interesan o sorprenden las novedades; acaso porque advierto que nada esencialmente nuevo hay en ellas y que no pasan de ser tímidas variaciones. Cuando era joven me atraían los atardeceres, los arrabales y la desdicha; ahora, las mañanas del centro y la serenidad. Ya no juego a ser Hamlet. Me he afiliado al partido conservador y a un club de ajedrez, que suelo frecuentar como espectador, a veces distraído."

- Jorge Luis Borges

2009-07-22T21:04:00.004-05:00

Es cómo me sonríe y me ve, el modo en el que le busco la mirada y estoy pendiente. En el que lo pienso. Sonriéndome.

Nada cierto que puede serlo cada mañana, tras cada café, después de leer un párrafo cualquiera, a escondidas de cada uno de nosotros, de los demás, de todos. Debajo de una sonrisa. Puede suceder. Quiero que pase y lo freno cada vez; prefiero pensar que mañana, que una tarde con cervezas, que de repente lo decida y ya.

Aunque siempre el suspenso sea mejor.

Sayulita

2009-07-12T20:42:00.007-05:00

...o de cómo pasar unas vacaciones en tierras de perros y extranjeros

Sayulita es un pueblito chiquirrín con una misma calle que entra y sale del pueblo y le da la vuelta al kiosko; donde las calles están dominadas por los perros callejeros, donde no existen los Oxxos ni aceptan tarjetas en ningún lado. Un pueblito, vaya. Un pueblito playero donde no existe ni un sólo hotel grande, donde recorrer caminando toda la bahía toma cuarenta minutos, que como es realmente pintoresco está ya habitado básicamente por extranjeros. Y perros. Donde aprendí a no-surfear-y-si-caerme-chorromil-veces con australianos. Donde tomé mate con una uruguaya y platiqué de historia con italianos. Un pueblito donde siento que tuve mis vacaciones menos suicidas de todas, aunque en la práctica pudieron haber sido las más.

Descubrí que mi verdadera vocación es alimentar mosquitos. Los mosquitos me aman, nunca me dejaron sola. Aún están los rastros de mis noches con ellos sobre mi piel...

Como en Sayulita todo es tranquilidad, no entienden mucho de política y mejor hicieron un logo como si Zapata hablara "¡¡Campesinos de América, Uniós'n!!"

En el camión me dieron galletas con sabor a galleta. Muy poco predecible.

Ya quiero ser de la tercera edad para ir al Club de la Tercera Edad Senior Citizen Club Amigos de Corazón. Lo anhelo tanto.

Los de la basura recogen la basura exactamente igual que aquí, sólo que probablemente también pueden medio hacerlo en inglés

Kioskito de la Placita

Lo más mexicano: Un ñor panzón con un zarape verdiblancorojo, una botella de tequila en la mano, un sombrerazo gigante, los ojos vacíos, dándo las gracias a los extranjeros con un gesto de la mano... Yo los veo todos los días en la calle; ¿Qué no somos todos así?

Manchitas Asquerosas y yo pasamos juntos TODA-LA-NOCHE cuando desperté ya se había ido y me encontré a mi misma desconsolada.

Y ahora, fotos clichescas y vacacionales, sólo porque ahora soy la mujer más relajada del mundo:

2009-07-07T14:18:00.003-05:00

Y así nos vamos
bajo el ala del sombrero;
como el ligero,

vagabundo
vuelo de un gorrión.
Y así nos vamos
sin razón ni despedida.
Como el mar es esta vida,
y como un barco el corazón.

La ciudad y el absurdo X

2009-07-06T21:37:00.004-05:00

El camión de los mugrosos lindos deseos del día del Padre.

En el trabajo ya usamos tantas palabras, tantas letras, que nos damos el lujo de tirarlas. Yo todavía guardo algunas, por si llegara a utilizarlas en algún punto de la vida.

Mi guapo nuevo novio. Como es el más guapo del mundo, se me olvida traerlo a casa todo el tiempo.

2009-06-24T22:01:00.001-05:00

Quería que quedara registro.

Quería poder volver algún día sobre sus pasos y saber que podía ser así de feliz; y que quizá ese recuerdo como tantos otros que había tenido le salvaran un día. Que le salvaran de ella misma. No cabía en sí. No le cabían en el cuerpo las ganas que tenía de querer. De quererlo. De hacérselo saber. Quería decirle que sonreía por las mañanas y que comía manzanas, tomaba coca cola y se veía en el espejo pensando en él; quería decírselo todo, quería decírselo todo el tiempo y no podía pensarse haciéndolo sin sentirse estúpida y acosadora, sin sentir que invadía espacios que no le pertenecían.

Y entonces mejor le decía sólo a veces, muy escueto y sencillo, quedito que lo quería y que lo extrañaba. Que quería estar con él.

Senectud

2009-06-22T13:23:00.004-05:00

Alguna vez me paré un jueves en la tarde en el kiosko del Centro Histórico aquí, a bailar danzón (porque amo el danzón) con un viejito que me pidió que me casara con él, y es que tengo imán.

Tengo imán para los freaks y los viejillos raboverdes...

Recién vino acá un gran viejillo del arte a hablar poco comprensiblemente en público y a cobrar por eso y totalmente me amó, sólo por preguntarle si quería agua mineral o café y por picarle con mi dedito santo a las flechas en la computadora para cambiar las diapositivas de su presentación. Así de absolutamente arrolladora soy.

Me regaló tres de sus libros y me los dedicó todos (uno, de hecho, me lo dedicó doblemente), me invitó un café. Me hizo ir a la Feria del Libro a que me chutara de nuevo sus palabras incomprensibles a cambio de una firma en unos papeles que tenía que entregar y todavía fue y compró uno de sus propios libros ahí, para regalármelo. Cosita.

Yo mientras tanto, bloqueaba todo lo que sucedía, buscando caritas en los accesorios cromados, adentro de un baño.

Meh

Uh!

Blargh...

Tui!

El gran problema de los rucos raboverdes es que, pues qué quieren, dan mucho asco. El gran problema de los libros que los rucos raboverdes te regalan es que leerlos hace que te des asco tú mismo. Es un problema mucho mayor si los libros de hecho son buenos.

Bonus que nomásnahquever: El cactus más triste del mundo

2009-06-13T21:21:00.001-05:00

Esta es la historia espantosa,

la aventura dolorosa

de un juerguista,

tremendista.

Un artista del mamarse hasta perder la vista.

La ciudad y el absurdo IX

2009-06-09T21:10:00.003-05:00

Uno luego no se lo cree, pero acá los tránsitos son mucho más listos de lo que normalmente se pensaría. A mí hace mucho que no me multan (y qué bueno porque si lo hicieran se darían cuenta de que mi licencia hace como año y medio que está vencida), y es que he sido víctima de un método pavloviano con el que nos quieren enseñar a manejar reponsablemente en ésta ciudad.

Hace no mucho instalaron unas patrullas de cartón en tramos de algunas vías "rápidas" donde de repente había chance de descolgarse manejando. El truco era que las patrullas de cartón a la orilla del camino sí tenían torreta, y las dejaban encendidas todo el día (y la noche). Todo mundo que las veía de lejos le bajaba a la velocidad porque normalmente a la orilla del camino sólo se ponen los tránsitos cuando traen radar. Y terminábamos siempre manejando a la velocidad que es la que ahí en los letreros decía que teníamos que manejar. No tengo fotos de eso (porque, obviously, iba rápido y luego le bajaba a la velocidad) pero en cuanto consiga una, me sentiré con la imperiosa necesidad de publicarla. Pero también uno desarrollaba después de unos días inmunidad a ésto. Sobre todo si eran trayectos que se recorren diario.

Lo que sucedía también es que todos nosotros, transgresores del reglamento vial hacíamos, era ignorar a las patrullas de la policía, porque no te pueden multar, y portarnos bien durante el tramo en el que nos encontrábamos con una patrulla de tránsito, porque eran diferentes con el diseño y los colores. Entonces lo que hicieron fué unificar los colores de todas las patrullas y ahora uno no sabe si es policía o tránsito y tiendes a portarte también poquito mejor.

Muchas veces circulaban las patrullas con la torreta apagada (para, oh, sorprendernos in fraganti) pero también se alcanza a distinguir por el retrovisor esa cosota de torreta encima del techo de un coche. Entonces consiguieron unas nuevas y más bonitas y de una altura ridículamente pequeña, que también hace que uno maneje... digámoslo así... más responsablemente.

Hoy justo manejaba por una de las vías rápidas y descubrí un nuevo método. Como las patrullas de cartón, después de un buen tiempo ya no engañan a nadie, lo que hacen ahora es dejar una patrulla de verdat en la orilla del boulevard, pero vacía. Sin tránsitos. Sin radar. Yo creo que en una de esas hasta sin motor. Y todos nos portamos bien cuando pasamos por ahí.

Ya no sé que me dá mas miedo, si nuestra idea de transgresión a lo idiota o cómo los tránsitos nos encuentran siempre el modo, aunque sea el más absurdo del mundo y que por lo absurdo termine siendo funcional.

¿Será por eso que las multas son tan excesivamente caras aquí? ¿Por todo el trabajo intelectual que representan?

Y bueno, nunca he sido de celebrar los cumpleaños de mi blog ni nada porque la verdad me parece muy tonto, pero ésta es mi entrada 100. Yei. I guess...

Dopey

2009-06-06T11:40:00.007-05:00

Música de fondo para éste post

Dopey era el nombre de mi viejo celular que la semana pasada sufrió un ataque y murió. Yo lo amaba. Y muy a pesar de que mi nuevo cel ahora es más bonito y es nuevo y funciona y todo eso, no puedo dejar de extrañarlo y he decidido rendirle un homenaje con fotos tomadas desde él, que por algún motivo nunca llegaron a ser publicadas (muchas las había dado por perdidas cuando mi compu anterior murió, porque al parecer eso es lo que le gusta a mis aparatos; morir, pero han vuelto y merecen su espacio)

El trajeado chopper y coqueteador por el boulevard.

¡Ayyy, ternuritas! ¡Dibujaron los perritos!

Así se veía mi oficina anterior (una de muchas, dentro del mismo lugar donde trabajo) cuando eramos judíos errantes de los escritorios y peleabamos por centímetros cuadrados de mesa para poder trabajar.
Nótese: Mis lentes, mis audífonos para no molestar a mis compañeritos, mi hermosa taza que era como beberme los jugos de Minnie, mi crema para las manos porque el jabón de la oficina es horrendo, mi café y mi sustituto-de-crema-para-café-light y demás, porque no nos daban ni café (todavía no nos dan), y mi vieja compu muerta. Snif. Los viejos tiempos.

Mucho antes de que imaginaramos con felicidad los días de influenza, éste ser me presumía sus máscaras rusas de guerra que huelen a liga con la que le aprietan el popote a los refrescos de bolsita

Nubes cuadradas y con huecos rumbo hacia mi Alma Mater

Foto que valdría millones si estuviera nítida: Juan Camilo Mouriño con unas reinas de algo. En Dolores Hidalgo, dando el grito.

Los bola-de-unicel, y el día de su invasión en el trabajo

Gym con mala publicidad. Yo no me inscribiría si termino con ésa forma.

De cuando recién me hice mi segundo tatuaje junto al primero. Adivinen cuál es el segundo y cuál es el primero y dónde están.

The cellphone is dead. Long live the cellphone.

2009-05-25T13:04:00.000-05:00

“Al pensar ahora en ese momento, me tienta utilizar el lenguaje tradicional del amor. Deseo hablar con metáforas de calor, de fuego, de barreras que se derriten ante pasiones irresistibles. Soy conciente de lo ampulosos que pueden sonar estos términos, pero al final creo que son exactos. Todo había cambiado para mi, y palabras que nunca había comprendido, súbitamente empezaron a tener sentido. Aquello fue una revelación y cuando finalmente tuve tiempo de absorberla, me pregunté cómo había podido vivir tanto tiempo sin aprender aquella sencilla verdad.”

- Paul Auster

No te salves

2009-05-23T01:59:00.005-05:00

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

- Mario Benedetti

Ésto es, obviously, en el marco de que Benedetti se murió

El Señor

2009-05-21T19:30:00.000-05:00

Muy esporádicamente me paro en el McDonald´s que está a dos cuadras de aquí para ordenarme un fabuloso combo de comida chatarra a un precio y velocidad aceptables para las 2 de la tarde, muy a pesar de que los McDonald’s me hacen sentir tonta: con sus charolas brillantes y mesas tan plastificadas como la comida, donde uno nunca cabe bien y no se está agusto. Cuando busco con la mirada un lugar donde sentarme, siempre me tropiezo con un señor de poco pelo, lentes de diseñador (para el adulto contemporáneo), pantalón de gabardina y camisas de manga corta, que se sienta en la misma mesa justo entre la sección de niños y la de grandes. Suficientemente lejos de los juegos como para que los niños no le molesten, y suficientemente lejos también de las filas y las conversaciones de adolescentes y adultos que da la impresión de que juzga sosas.

Apretando con una mano un vaso grande de café, como para evitar que se le escape y con una Mont Blanc en la otra se sienta a resolver los crucigramas del periódico del día. No lo he visto nunca dar un sorbo a su café, ni levantar la mirada del periódico y tampoco lo he visto preguntar a nadie acerca de alguna palabra de origen árabe, de 6 letras que nombra a un almacén o depósito de agua. No conozco su voz. Cuando yo llego lo encuentro ya instalado y siempre me voy antes que él.

Ayer me senté en la mesa de al lado. Por mera curiosidad. Después de acomodar una palabra en sus cuadritos, levantó la mirada y dejó que se le perdiera en la calle, a través de la ventana; tristísima. Suspiró y volvió al crucigrama.

Se me ocurrió que con la rotación de personal que hay en los McDonald’s, si el señor decidiera un día ya no hacer sus crucigramas ahí, si de repente le gustara más el Italian Coffee de la otra esquina o si se muriera, muy pocos recordarían al personaje solitario que todos los días se sentaba en la misma mesa. Con mi mala memoria y las pocas veces que me paro yo por ahí, probablemente me sucedería lo mismo.

Seguramente es por eso que le escribo un texto, que no hará más triste su mirada ni le sacará una sonrisa, porque nunca lo leerá.

Algo que normalmente la gente no tiene que ver...

2009-05-19T23:04:00.006-05:00

...es a sus abuelitos en traje de baño.

Si, es él el que nos inculcaba el pasodoble y el que hace los mejores quesos del mundo

DF II

2009-05-13T22:34:00.007-05:00

Título alternativo: "Había olvidado cuánto odio el DF"

Hace mucho tiempo que mis visitas al DF eran todo restaurantitos de Polanco y bares de la Condesa, y en aquella época me agradaba pensar en un par de días de visita allá. Después cambian las cosas y tal; y ahora yo tengo intentos de vacaciones suicidas a la primera provocación de más de un día libre de trabajo consecutivo, así que me fuí al DF. A sufrir, básicamente, que no creo que se pueda hacer otra cosa allá, y es que de verdad todo es tan feo, que no entiendo como logra tanta gente vivir ahí. Además no han mejorado ni poquito desde la última vez que fuí: la ciudad sigue siendo mayormente horrenda y sucia, el cielo sigue siendo super gris y con toda la densidad poblacional que tienen, la taza de hombres guapos es una burla. Entre tanta gente tendría que haber miles de guapos. ¿Dónde están? Nunca los ví. El metro sigue siendo una pesadilla móvil y el tiempo que te tardas en llegar a cualquier lado es absurdamente mayor al que estás en el lado al que tenías que llegar.

Ésta vez además fuí a comer caldo de gallina a la UNAM y fué lo único que me gustó de la UNAM. Y luego decidimos que la mejor idea de como pasar el día era pedir instrucciones a los chilangos para que nos hicieran llegar siempre a lugares a los que no queríamos/necesitábamos llegar. Yo quería comprar un regalo de prestigio, ya saben, para que no cupiera duda de que había estado en el DF y encontré el mejor lugar (yo solita, sin indicaciones engañosas de ningún chilango)

Obviamente, me bastaba con que los regalos fueran la mitad de prestigiosos que el letrero.

Luego pensé que quizá los regalos no me cabían en la maleta, y también dí con el lugar ideal. Ah, éstos chilangos de verdad lo preveén todo. Hasta los nada chistosos juegos de palabras.

Si luego uno tiene antojo de pelucas feas, en maniquíes (¿Se llaman maniquíes aunque nomás sea la cabeza?) que dan miedo, también se pueden conseguir. No sin antes vagabundear sin sentido gracias a super erróneas indicaciones.

Entré también a un lugar que hubiera sido el paraíso. Hace unos 7 u 8 años, cuando recién descubría bazares y compraba cosas que creía baratas aunque no lo eran tanto. Hoy éstos lugares son básicamente sinónimo de cansancio.

Lo único bueno es que tienen muchos libros de la muy-difícil-de-conseguir editorial Alfaragua.

Ésta editorial entrega un premio Alfaragua cada año, y le publica a muy conocidos autores como Cralos Fnuetse, Jvaier Mraisa y Jeso Samarago... por mencionar sólo algunos.

En uno de los muchos trayectos, una de mis mejores amigas (bien leonesa pero que no quiere aceptarlo porque ahora vive en Guadalajara y dice que ama el DF) y yo discutíamos acerca de lo horrendo que es el DF y su argumento era que el DF tenía "algo" que no tenían otras ciudades. Y le doy toda la razón. Hay algo ahí que no hay en otras ciudades... y en todas las otras ciudades, del mundo y no sólo de México, hay siempre algo que no hay en el DF. Que la capital del país tenga tanta gente y por ende mucha más oferta de "cosas que hacer" no significa en lo más mínimo que sea un hermoso lugar. Significará simplemente que es un lugar con más cosas que hacer, pero siempre menos tiempo de hacerlas. Me caga por eso que se me piense como pueblerina, simplemente porque no acepto que vivir en las condiciones horribles en las que se vive ahí, sea un estándar chido.

Y ya.

Bueno, independiente a mi ira contra la capital, la gente que he conocido es chida (dejando de lado lo chilango). Podría argumentar que por la densidad poblacional, claro que tendría que toparme con alguien chido... pero no lo haré. Lo es y ya.

Dejo, para cerrar, una bonita imagen; porque yo soy así de bonita persona.

Papelito

2009-04-29T13:13:00.004-05:00

Un pequeñuelo cuento

Después de años caminando por las mismas calles de adoquín cada mañana había aprendido a estimar todo: las colillas tiradas, los chicles a los que todos los zapatos les habían ya pasado por encima y a los indigentes con sus rutinas, tics y pestes: el que maniáticamente se llevaba el cepillo de dientes a la boca, sin dientes; el que tiraba golpes involuntarios a la gente que pasaba junto a él, la señora que insultaba sin distinciones a personas, cosas y microorganismos y a la que escribía sin parar en una libreta, sin ver la pluma ni el papel, como si estuviera justo en el medio de un éxtasis religioso.

"Patrañas que ha de escribir", pensaba sonriendo poquito, en pequeño, mientras la veía mover la mano mecánicamente con un boligrafo de tinta rosa del que todas las letras salían del mismo tamaño y alineadas aún sin que ella se dignara mirar de reojo la libreta en la que escribía tanto.

Nunca alcanzó a leer ninguno de los textos de aquella mujer, y a pesar de que los descalificaba, se le podrían en las entrañas las ganas de saber lo que decían. Por ninguna razón más que porque se le podrían en las entrañas también las ganas de escribir algo que se le atoraba entre el esófago y la tráquea pero no sabía cómo. Algunas mañanas mientras pasaba caminando junto a ella se esforzaba por encontrar con la mirada alguna hoja suelta que hubiera perdido, pero de alguien tan maniático como aquella indigente resultaba iluso esperar una distracción así.

Ella me platicó un día que era, más o menos, lo que no podía escribir. Hizo gestos grandes con las manos y sonrió cuando lo dijo, se le pusieron los cachetes rojitos cuando me contó de la indigente que escribía, y me hizo prometer que no contaría nada.

Y bueno... realmente no lo estoy haciendo.

Aventura por México

2009-04-27T13:13:00.004-05:00

En un lejano reino, inalcanzable a las manos del maligno espíritu de la Influenza, pero imbuído de niveles de estrés desconocidos para los humanos comunes y corrientes al que me gusta de vez en cuando llamar "El Trabajo" o "La Oficina" llegaron hace un par de días caballeros andantes que recorrían el reino en busca de magnas aventuras. Dotados de niveles de no-guapura, no-inteligencia y si-apestosismo insospechados decidieron acuartelarse en las instalaciones por las que corro diariamente. Sus nombres eran Jaime Camil y Jorge Poza.

Y no vivieron felices por siempre.

The End.

Elegancia total

2009-04-16T20:24:00.007-05:00

Recientemente me he encontrado con problemas para hacer evidente mi elegancia natural, así que pensé que tendría que conseguirme quizá un carro, un guardarropa o un departamento más elegantes, hasta que en la fila del super (donde uno encuentra lo mejor de la literatura publicada mensualmente), dí por casualidad con que de verdad necesitaba. Un peinado elegante. ¡¿Cómo nunca se me ocurrió?! Misterio.

No solo elegante, sino también casual y sofisticada... por si me cabía la menor duda

Para parecer un elegante conehead

Elegancia y cholez se conjuntan en ésta práctiquísima creación veraniega

Bueno, no tan elegante (aunque estaba dentro del mismo super) pero es medio cute.

Igualmente elegante, aunque de hace un buen rato, es éste video (que no pude embeddear) aunque la elegancia no es lo mismo hoy que hace 12 años.

Ahora sólo necesito que alguien me saque de la duda: ¿Es normal que la elegancia produzca carcajadas, verdad?

Semana Mayor

2009-04-10T23:49:00.011-05:00

Me estoy honestamente pudriendo en envidia de saber que todos tuvieron vacaciones en el mundo menos yo. Y odio a los vacacionadores por el simple hecho de que yo no soy una. Hasta consideré con seriedad volverme completamente religiosa para decir en el trabajo que ¡CómoVoyACreerQuéTengaQueTrabajarEnViernesSanto! pero ese plan tendría que haberlo pensado hace meses para ir soltando esporádicos comentarios como "Si, el domingo que andaba en misa..." o algo por el estilo. Osh. Estoy tan enojada con el mundo que no puedo ni verbalizar adecuadamente todo mi odio.

Y como todo-mundo está de vacaciones, pues he tenido que mantenerme saliendo con mis amigos vacacionadores que también merecen un poco de mi odio, y levantándome todas las mañanas siguientes a trabajar, mientras que ellos se dedican a dormir como buenos cristianos.

Con todo me he divertido mucho, como en mis buenos y casi nada lejanos días universitarios de farra, de los que -cual debe ser- tengo solo imágenes borrosas y registros al azar:

El lavabo más bonito del mundo

Me caga ir a buscar fiestas en granjas lejanas; nunca hay referencias, uno se pierde: "¿Cerca de dónde?" "Cerca de unos árboles y un baldío"...

De repente también hay lugares donde a uno le desaparece la cabeza y le aparece en su lugar un sólo ojo gigante.

Ahora estoy taaaan cansada que de verdad necesito unas vacaciones.

Esperen...

2009-04-05T00:54:00.004-06:00

Me senté con una sonrisa estúpida simplemente a leer lo que nos escribimos durante tanto tiempo. Sigo pensando, aún sin quererlo ni planificarlo, que algún día le voy a poder enseñar mi vida, mis garabatos, mis rincones y hacerle un espacio entre mis espacios.

Supongo que todavía...
...aunque lo piense tanto antes de textualizarlo. Aunque no quiera ponerle un nombre para que de ello no quede constancia.

Con el apagón, qué cosas suceden...

2009-03-28T12:50:00.003-06:00

Hoy es esa onda de que hay que apagar todos nuestras luces durante una hora para pelear contra el calentamiento global, y blargh, me da una flojera tremenda toda la gente que intenta salvar al mundo.

El mundo es horrible y se terminará algún día ¿Qué más dá si desconecto o no mi refrigerador?La verdad que siento penita por los amantes del mundo, que intentan que éste sea un mejor lugar, me da penita que exista gente tan naive y tan llena de buenas intenciones, y me dá muchamuchamucha más penita que me regañen por no querer salvar yo también al mundo.

En fin, si les interesa, creo que es a las 8 esa ondita. Yo, but of course, me seguiré quejando del calor y de que mi piel es muy blanca para soportar los rayos UV

Ay, cositaaaaaas

2009-03-27T15:42:00.004-06:00

¿Qué pedo con ésto?

Creo que me invitaron tan secretamente a participar en Recolectivo que ni siquiera escribí nada y bueno, ahí están los resultados escritos feamente por alguien que ciertamente no soy yo.

Ahora me siento....

No, no siento nada.

Sólo tengo algo que decir:
¿Y mis 50,000 pesos qué? ¿On tan?

La ciudad y el absurdo VIII

2009-03-19T22:47:00.005-06:00

Estoy al borde de la muerte, o estaba, en la mañana; tanto que no fuí a trabajar y me puse tristísima por no poder ir a aguantar a mi jefa-la-demente durante todo un largo día de enfermedad. He tosido tanto que creo que ya se me salió el alma (sí, el alma) y me urge que alguien me mate ya o que me alivie, con tal de dejar de toser y no volver a tener fiebre nunca; y he dormitado todo mi mocoso día en el que además llovió, porque Dios me odia y le parece lindo mandar horrenda lluvia cuando yo estoy enferma.

Y sucede que si uno medio-duerme todo el día, ya a las 11 de la noche no tiene ni poquito sueño y le dá por encontrarse fotitos por ahí en su compu.

The Doors, claro, que si estuviera más arriba tendría que decir The Windows

De hecho es más triste estar de enferma como estoy yo. He dicho.

Claro, es lo lógico, enjuagar la basura antes de depositarla. No sé ni para qué necesitaban un letrero.

Cuando me alivie voy a ir aquí a comprobar que soy una sobreviviente.

- ¿Puedo rentar sólo éstos 2 metros?
- ¡No! ¡Tienes que rentar el EDIFICIO COMPLETO!

Natalia es lo más cercano que en la oficina tenemos a un amigo-refrigerador. Nos provee de Cheetos fríos, chicles tiesos, donitas espolvoreadas refrigeradas, y but of course, refrescos agitados.

Un día no fué mi jefa-la-demente a trabajar y les hice a mis compañeritos un recordatorio, para que no la extrañaran.

La ciudad y el absurdo VII

2009-03-09T21:15:00.003-06:00

El otro día pasé por el Centro. No recuerdo exactemente qué otro día, quizá hace ya muchos otros días y otros y otros. Andaba tristona y me sentía medio ignorante; afortunadamente el sábado pasado le ayudé a un amigo que estudia psicología con una de esas pruebas que tienen dibujitos y miden la inteligencia y resulta que soy bien inteligentota; soy más inteligente que 94 de 100 personas... pero aquella tarde, caminaba con el peso del mundo y de mi ignorancia de él.

Y no, no sabía

Luego quise saber más o menos cuánto pesaba toda aquella pesadumbre. Pensé, en mi ignorante cabecita de aquel día que las pesadumbres podían pesarse y que su densidad evidenciaba también la densidad de cada uno.

Snif.

2009-02-26T16:15:00.001-06:00

"February. Get ink, shed tears
write of it, sob your heart out, sing,
while torrential slush that roars
burns the blackness of the spring."

-Boris Pasternak

Facebook es para nacos

2009-02-20T00:06:00.005-06:00

Me dí cuenta cuando, accidentalmente (y obvio, debido a la cantidad estúpida de antigripales que he tomado), borré sin querer mi facebook. Si alguien estaba ya agregado y no recibió una invitación, bueno, agregueme.

Me voy, dejando un caminito de mocos, como los caracoles.

La ciudad y el absurdo VI

2009-02-12T19:55:00.003-06:00

De los creadores de CocheReno y los creativos del absurdo...

Ésta temporada.

Prepárese para lo inimaginado...

(música de suspenso)

EL AUTO DEL AMOR ESTÚPIDO DE SAN VALENTÍN

Coming soon

Sólo en León

Llantas y zapatos

2009-02-09T17:30:00.008-06:00

Éste post será muy largo porque tuve mucho tiempo para pensarlo. Gracias.

Hoy hacía un muy lindo día así que decidí salir a caminar.

Mentira.
Hoy me llegó un estado de cuenta de alguna cuenta muy a mi nombre y muy con todos mis datos, pero que yo desconocía donde tenía un dinero que también desconocía (que descubrí que era de cuando yo trabajaba como eslcava del telemarketing, o sea uuuu, hace como dos años, y de éste período de mi vida no hay una crónica y probablemente no la habrá) y como mi maltrecho automóvil estaba en el taller (porque le dió un paro cuando salía de una fiesta con choppers el sábado/domingo en la madrugada. Crónica de choppers: Pronto) dije "Bah, ps me voy caminando". Lo que es no tener nada que hacer en lunes.

Entonces salí a la calle y comencé a hacer con las piernas esa cosa rara que uno hace cuando no tiene un auto. Caminar, creo que le dicen, y que es más o menos como pisar un pedal, pero haciendo un movimiento hacia adelante y hacia atrás con toda la pierna y no sólo el pie. Primero con una y luego con la otra. Raro ¿no?. Yo sé.

Unos dos años a.C. (antes del Coche) yo sí caminaba mucho por todos lados, mucho en un espíritu hippilondio de... pues... caminar (?) o no tengo ya mucha idea, pero es comprensible porque tenía 17 y era una hippie asquerosa (crónica musical de eso aquí) y tenía un novio hippie asqueroso y no me bañaba y me importaba muy poco andar con mis pantalonzotes que arrastraban como mechudos por el mundo. Entonces de hecho me gustaba hacer eso de poner un pie delante del otro y además siempre en mi mente diecisieteañera de pacotilla me visualicé como la gran vocalista de una banda que creí que llegaría a ser, y en mi mente existían un montón de fans y era en atención a mi ideal de imagen-musical que me vestía todos los días como si fuera a tener una tocada y que caminaba muy oronda y orgullosota de mí misma por las calles. Después me empezó a gustar otra música y ví en Zara otra ropa más bonita y descubrí los encantos de las regaderas y los estropajos y mi hippidez desapareció para nunca más volver, porque a final de cuentas lo mío de andar como hippie no significaba mucho. Lo que sí descubrí en aquella época fué una de mis más desarrolladas habilidades en la vida: Hacer que los hombres en la calle voltearan a verme.

A partir de aquí todo sonará a presunción, así que no me importa si se entiende de ese modo o del que yo quiero hacerlo entender. Gracias.

Y es que sin importar la ropa que me pusiera, siempre lograba que me voltearan a ver. En aquella época, además, traía una ropa de lo más ridícula y una pinta de lo más mugrienta entonces supongo que los weyes de la calle no me volteaban a ver porque fuera yo una hermosa mujer, sino porque más bien me veía muy freak o porque les llamaba la atención ver a una especie de indigente tan blanca y alta; y pues claro, no me gustaba nada que me chiflaran ni se me acercaran en la banqueta para susurrar cosas porque lo sentía como una afrenta personal, y es probablemente que mi inconciente tenía más sentido común que yo y sabía que en algún punto de mi vida me arrepentiría de esas fachas de tarada. Entonces implementé una nueva estrategia: cargar con mi Discman (!) adentro del morral para aislar los sonidos desagradables y así podía simplemente ver que cuando pasaba junto a una parejita me hacían caras y las viejas envidiosas de mi espléndida fachadez le apretaban la mano a sus noviecitos, porque pues claro, no se los fuera a quitar yo con el encanto de mi zope sin depilar.

Después se terminó la prepa junto con una época de perdición y rebeldía a lo baboso y entré a mi fresa universidad y según recuerdo aún no tenía el tamaño de boobs que tengo ahora y todavía me vestía medio raro, pero ya finalmente tenía coche; lo bauticé, lo choqué unas dos o tres veces, nos separaron para encerrarlo a él en un corralón y a mí en una celda fría con cama de cemento un par de veces, guardó mi vida, refunfuñó cuando algunos tipos entraron en él, y se puso contento cuando otros lo hicieron, dormimos juntos y me vió orinar en la calle, deprimida, y otras veces me abandonó a mi suerte renunciando a lidiar con alguien que había olvidado cómo caminar. Desde el interior de la pequeña burbuja que son los autos, desde los espacios que vamos ocupando en los trayectos y que nos pertenecen tanto como las almohadas o las agendas, cambié y conocí muchas cosas diferentes y aprendí que la realidad se construye con la cercanía a los objetos, sean vehículos o sean paredes y pavimentos y zapatos en movimiento.

...y entonces hoy dije "Bah, ps me voy caminando". y comprobé que no ha disminuído un ápice mi fantástica habilidad de hacer que los hombres me volteen a ver en la calle. De hecho hace no tanto tiempo que me descubrí convertida en un tamal ambulante después de terminar con un wey y antes de decidir que lo mío era ser bulímica o hacer ejercicio; y en esa época lo único que me levantaba poquito el ánimo era salir a la calle y comprobar que aún los weyes me volteaban a ver a pesar de ya no ser una hippie y a pesar también de haberme convertido en un molote de masa. Y hoy, sin auto, las calles, los weyes y yo nos reencontramos. Me tomé el atrevimiento de salir de mi depa cuan larga y paliducha soy vistiendo unos pantalones de mezclilla, blusa, suéter y tenis, que creo que bien podría haber salido en tanga y hubiera pasado lo mismo, porque ahora no sólo los peatones me volteaban a ver, también los muchachos enfundados en automóviles. Unos me sacaron fotos, otros me dijeron adiós, o me hicieron una seña de thumbs up y ya no sólo chiflaron. Se esforzaron, creo, probablemente por el tiempo que tenía sin caminar por las calles, y es que caminé mucho porque cuando llegué al Santander más cercano (que me pareció hoy que estaba lejísimos) me dijeron que ahí no podía cancelar nada porque no era mi sucursal y fuí hasta la que sí era, paseando mi palidez por avenidas con mucha gente y coches, y me tomó todo como unas 2 horas, que con mi tamaño de zancada hubieran sido una eternidá para una mujer de 1.50

Ahora es cuando expongo mi teoría del nacimiento en país equivocado. Yo tendría que haber nacido en Noruega y allá nadie me voltearía a ver en la calle porque todos son muy altos y paliduchos y güeros.

Fin.

La fiesta brava

2009-02-02T10:35:00.003-06:00

Cuando alguna de mis hermanas o primas o yo cumplíamos quince años, mi abuelito, que siempre ha sido hombre de pocas y recias palabras, hacía cara de "es la hora" y nos enseñaba a bailar pasodobles. Yo jamás pude más que enredarme con mis propias piernas y me gané una cara de "No, tu no tienes remedio" y me daba cosa que desde ese momento mi abuelito me descartara como su nieta, porque bueno, yo si lo quiero mucho y al final nunca entendí a bien la onda de tomarse tan en serio el baile y lo español.

Yo nunca había ido a los toros, hasta ayer, y guau, ahora soy fanssssss, es el evento multitudinario que más me ha gustado; lo prefiero mil veces a ir a la Lucha libre o al fútbol o a los partidos de basquet de los Lechugueros (si, ya fui a todos esos, es que soy taaan cultural) y es que las corridas de toros son lo más romántico. No romántico de suspiros y corazoncitos, sino romántico de añoranza, de nostalgia, de atmósfera; para empezar porque hay una banda en vivo tocando pasodobles, y entonces es como estar dentro de una película con música de background. Cambia todo el ambiente cuando tocan los pasodobles, hasta el torero se para diferente y todo. De hecho creo que es lo que más me gustó: la música y la atmósfera, porque sí no está tan chido que maten a los toros, pero ps si no hubiera toros no podía haber corridas ni atmósfera de corrida creada por la banda de pasodobles (que ahora tocan también a José Alfredo Jimenez, versión pasodoble).

Además luego los toreros están guapos y nalgones y con esas mallitas pegadas. Digo, llaman mucho la atención... no es que me interesen las nalgas de los weyes, para nada. Pero los toreros son como las vedettes, con ropa brillante y todo un ritual de pasos, con los trajes de luces y medias de seda rositas y sombreros que nadie más se pone y coletitas postizas y todo.
Y es chido incluso que venden mucha cerveza y que la gente toma vino en botas y avientan los sombreros y gritan cosas bien graciosas.

La verdad que está increíble, así que detractores de la tauromaquia y defensores de los animalitos, you can all kiss my ass.

El Juli y sus grandes nalgas

Aquí ya se llevan al toro muerto, y lo arrastran unos caballotes por todo el ruedo. Bien bonito.

Después de los toros fuimos a comer/cenar a Applebees, y yo comí fetuccini y vimos el Superbowl y tomamos micheladas y comimos papas con salsa maga. Todo tan españolamente tradicional...

2009-01-31T21:53:00.004-06:00

"Las historias, a veces, también tienen su historia. La de la mía comenzó en el momento en que me decidí a enterrarla. No es fácil enterrar una historia cuya pequeña historia recién está empezando. Sólamente la tierra del olvido sirve para hacer eso, pero las tumbas piden que las recuerden. Por eso tienen lápida y epitafio. Están ahí para que la memoria nunca quede perfectamente sepultada."

DF

2009-01-26T22:16:00.008-06:00

Resulta que ahora tengo muy poco tiempo libre en mi apretada agenda, pero cuando lo tengo, ps me gusta aprovecharlo y tiendo a huír del Bonito León, Guanajuato y de su feria con su jugada dónde se apuesta la vida y se respeta al que gana (8), básicamente porque la feria me parece una aberración y como soy muy pueblerina ésta vez me fuí a la Graaaaaan Ciudad (woo) a comer carnes asadas sin carne, a probar bebidas alcohólicas babientas y caminar por pueblitos dentro de la Graaaaaan Ciudad. Y descubrí que la Graaaaaan Ciudad no me gusta casi nada; está bien fea, el cielo es muy gris, siempre hay montones de personas que intentan llegar más rápido que tú a cualquier lado (?) y casi no hay chicos guapos. Pero con todo la gente es cálida, si te encuentras a un paisano te cuenta muchos chistes malos y te enternece y los amigos te regalan muchas quesadillas y te acompañan por largos largos largos trayectos. Eso si me gustó. Yo cómo que mejor los cambiaba de lugar, y los ponía en Querétaro or something, donde todo está más bonito.

Éste me lo encontré en un catálogo de una compañerita de trabajo justo el día que me iba al DF, y me parece un gran invento. Quiero tres para ponerlos afuera de mi depa mientras viajo y tranquilizar mis paranoias.

Los refris del DF son nazis. Como el nazi de la sopa, de Seinfeld

Don Camione vende comida italiana en la terminal de autobuses. Gran nombre, solo que no aceptan tarjetas y no pude comer nada de ahí.

Descubrí en el DF una de mis muchas posesiones: una compañía de transporte, y le tomé foto porque soy, ay, tan millonaria que ya no sé que tantas cosas me pertenecen.

Calendario forever, uno de los artefactos más inútiles e interesantes que he visto en mi vida.

Sunshine

2009-01-19T19:09:00.002-06:00

Nada, sólo estoy contenta y sólo amo éste video.

Testimonios

2009-01-14T19:52:00.003-06:00

Ay no, ay no, ay no... me he reído tanto que tengo que compartirlo.

Siempre fui fanssssss del tipo de humor español (de hecho me dan risa cosas que igual los españoles no intentan hacer parecer graciosas, pero bueno, hablan así, yo qué) pero de verdad que ésto no puedo guardarlo para mí. No puedo.

Todo ésto tiene ya bastante tiempo pero, nada, todo mundo tiene que ver a éstos weyes que hacen chanantes las horas con los testimonios de Agatha Ruiz de la Prada, Mick Jagger, Quentin Tarantino, Francis Ford Coppola, Tim Burton, Madonna, Bjork, Yoko Ono, Nadia Comaneci, Anatoli Karpov, Vanilla Ice y hay como mil más pero no me han dado tanta risa.

BonusSuperBonus: Bocaseca Man. Lo amo. Y amo sus consejos.

Tienen que verlo. You just have to.

He dicho.

Tendría que haber hecho un post de ésto hace mucho.

Flipé.

La ciudad y el absurdo V

2009-01-13T00:16:00.007-06:00

Es de todos sabido (y si no lo saben es porque son unos ignorantazos, pff) que en el país existen unas cosas llamadas "ciudades piloto" donde prueban nuevos productos y, si pegan, se comienzan a comercializar por el resto del país. Éstas ciudades piloto suelen utilizarse también como laboratorios electorales para en cierta medida poder proyectar los alcances de los partidos políticos en las elecciones. Son ciudades que tienen una construcción identitaria muy compleja y que a lo largo de la historia se han diferenciado de el resto de las ciudades del país que tienen un mayor número de características comunes.

León es, por supuesto, una ciudad piloto, y saber eso no hace que me asombre menos con la cantidad de estupideces que suceden en ella.

En fin, presento ahora (que por más intentos que hice no pudo ser antes) el trend más pendejo de la bonita temporada navideña (a mí sí me gusta la navidad, y qué, y qué): Convertir tu auto en un reno motorizado.

Me partí la cabeza y todo y al final no entiendo el proceso mental de alguien que le pone cuernos y nariz a su vehiculo. De verdad que no. Después me enteré que en Guadalajara y en el DF también hubo coches-reno. ¿Ven lo que les digo?. Ciudades piloto. Pfff.

Bonus: El hombre-cajasDeKiddiPharmaton-navideño que vive en el poste de la farmacia de por mi casa. Lo amo.

Anécdota

2008-12-06T16:03:00.006-06:00

que deja ver que tanto trabajo hace que el cerebro deje de funcionar con normalidad.

Sentada, comiendo en KFC descubrí que la ensalada de col sabe al wey de ayer. No sé si es malo para el wey, para la ensalada o para mí. Sólo sé de cierto que la música de fondo es Fiona Apple y que eso no es normal para un KFC, así que quizá todo es un complot. O quizá la ensalada sabe mucho a cloro, aunque el wey no sabía a cloro; sino a cerveza. Como yo. Pero yo no tengo sabor a cloro tampoco.

Quizá sólo estoy en la dimensión desconocida de la ensalada de col donde nada tiene sentido. Entremos ahora mejor en la dimensión del puré de papa. Suena a que es mucho menos compleja...

La Troba Kung-Fú

2008-12-06T15:47:00.003-06:00

De ésto ya hace un ratín, pero me debía la crónica a mí misma antes de que mi memoria comenzara a empujar todo hacia afuera.

Despúes de aperrarnos hambrientísimos a las sobras del cattering, me nombraron comisionada oficial para preguntarle al Nick Valensi catalán que a dónde iban a ir. Y ahí voy, ideando un modo de no verme toda groupie, sin entender porqué la gente simplemente asume que a mi no me apena hacer esas cosas.

- Y no shé, ahora mishmo veremoz de ponernoz de acuerdo.

(yo sé que los catalanes no hablan como viejitos, pero ahí a ver si se les ocurre un mejor modo de hacer que se vean españoles en un post, sin poder imitar las voces y los gestos)

- Shupongo que podriamoz ir a algún lugar aquí zerca

- ¿Quieren cenar tacos?

- ¡Uy shi!

- ¡Shi, shi, tacoz!

- ¡Tacoz!

Comimos muchos tacos. El holandés grandísimo y amante de México comió tacos de ojo (lo que no hicimos ninguno de los otros) y se declaró tequilómano y contó que había sido stunt man en Rambo y de su bar mexicano en Holanda y así. Luego hablamos, como siempre se hace, de las muchas diferencias entre países, y lo que se hace aquí y lo que se hace allá y todo eso.

- Jushto ahora neshezito una sherveza

- Y yo

Fuimos a un bar donde hay troqueros, reggaeton, botana, litros gratis para mujeres y los catalanes-argentina-holandés tomaron tequila más rápido de lo que he visto tomar tequila a cualquier mexicano. Intentaron bailar banda y fracasaron rotundamente. Intentamos aplaudir españolamente con la música y fracasamos rotundamente. Salímos tardísimo pero nos quedamos platicando afuera del bar un buen rato.

- ¡Uy, eshto ez la fieshta máxima!

Una vagabunda llegó a darnos sabias lecciones sobre la vida y le autografió el brazo a la argentina. Les dije que se pusieran junto al poste porque ahí había más luz para tener una foto.

Holandés gigante

El hijo catalán del doctor Chapatín

Él tenía nombre de mujer, pero no era de mujer, era catalán (?)

Percusionista argentina que sí recordaba a Timbiriche

Nick Valensi catalán

El espíritu santo iluminando su concierto

Guadalajara

2008-11-18T14:35:00.001-06:00

- Nos dijeron que depende de cada área la decisión de darles el lunes como asueto; entonces si terminan todos sus pendientes para el viernes, podemos darles el día.

Volteé mentalmente a ver mi lista de pendientes. Tenía como un millón. Los alcancé a matar uno por uno antes de la hora de salida el viernes, y calculé todo para todavía llegar a tomar el tren ligero en Guadalajara antes de las 10 de la noche, pero me fallaron los cálculos y tuve finalmente que tomar un taxi. Estaba cansadísima. Y permanecí cansadísima hasta ayer. Guadalajara es la ciudad más cansada del mundo. He dicho.

En Guadalajara hay:

Fiestas raras con gente haciendo equilibrios en sus cabezas todo el tiempo
Limas con ginebra
Bazares que son como Disneylandia de las cosas retro (pero millones de veces más barato)
Micheladas non-stop durante tres días, hasta que uno casi no puede respirar por tanto líquido en el estómago
Chicos guapos a diestra y siniestra
Tejuinos
Casas increíbles y fiestas con gente usando sombreros de plástico

8. Sección Amarilla con anuncios de jóvenes alcohólicos y drogadictos, por si los necesitas para una fiesta, supongo.

9. Mueblerías de Diosito jr.

10. Agencias de investigaciones (estilo Sherlock Holmes) con nombre de golpe internetesco

11. Cow parade en la pared (se me habían ocurrido muchos juegos de palabras aquí, pero todos eran suficientemente tontos como para no quererlos poner)

Y cansancio. Mucho, mucho, mucho cansancio en un fin de semana más que excelente.

Curso de historia regional de Guanajuato. Sesión 7: El siglo XVIII, la expulsión de los jesuitas y la creación de las intendencias

2008-11-18T11:15:00.002-06:00

Pueden darle muchas vueltas y verlo de todos los ángulos y siempre habrá algo... porque soy... chaaaan, chaaaaan, chaaaaaaan... ¡¡LA DIVERSIÓN TOTAL!!

Si ésto es en el trabajo, ahora imaginen mis libretas de la prepa, en la que (modestia aparte) exentaba casi todas las materias.

Super (sin acento)

2008-11-11T10:02:00.013-06:00

Ayer, como todos los lunes (casi) fui al super cual chica independiente que soy. Oh, qué gran sensación de independencia la que se siente cuando uno escatima con su propia comida o cuando puede pensar "Mhh, no, mejor la siguiente quincena..."

Antes de dejar la casa paternal, si acaso me paraba en el super era para hojear revistas y comprar un poco de estupidez a granel, y sabía que siempre habría en el refri algo que picar a medianoche. Ya hace poco más de dos años que ir al super se me convirtió en una obligación y entonces se me presentaban intríncadísimos dilemas como los del Sr. Burns. Escoger las calabacitas o calcular la cantidad de panela con la que podía sobrevivir durante una semana era una verdadera aventura, y como además entonces era pobre y tenía un trabajo horrendo, ps siempre llegaba a la caja y tenía que cancelar un montón de cosas. Triste, triste historia, I know. Pero en todo éste tiempo de autoservicio he acumulado muchas historias; como la vez que me encontré a un ex haciendo las compras con su esposa y sus hijas de 7 y 5 años, (cual marido ejemplar que es, el cabrón), y que en vez de fingir que no me había visto, me presentó como su excompañera de trabajo. O la vez que por andar ahí viendo a un chico guapo me tropecé y tiré un estante.

Uf, podría escribir novelas completas acerca del pasillo de las botanas y de la fila de las carnes frías (...) Bueno no, no podría, pero en algún punto espero que la acumulación rutinaria de experiencias de éste tipo tenga alguna utilidad. De hecho siempre he tenido la ilusión vaga de encontrarme al amor de mi vida en el super, pero siempre que voy todo es rápido, conectado a la música de mis audífonos y dirigido por la lista en mi mano izquierda en la que nunca he apuntado "Encontrar al amor de mi vida" entre la leche light o el jabón para los trastes, entonces ps no, nunca he encontrado al amor de mi vida en el super. Ni creo que lo haga.

En fin, todo ésto va a que me metí ayer en el pasillo de los juguetes, así nomás, sin previo aviso a mi conciencia y descubrí que ya los juegos de mesa en nada se parecen a los que amé y en los que invertía semanas completas durante las vacaciones, porque claro, como buena mocosa ñoña que era ps me gustaban mucho los juegos de mesa y los rompecabezas y todo eso. ¿Qué fué del Risk, Estratego, ajedrez, Parchis, 1000 millas, Boggle y todos esos? Misterio. Pero han sido reemplazados por éstos:

Testigo. Juego para niños emos.

El Jenga para mi ex-roomie la rosa. Se lo voy a comprar de navidad, por los good old times.

El Jenga versión ñera que promueve la faltadeortografíadez y la groseríaincompletez

Juego que de verdad no entiendo como alguien pueda comprar con ese nombre. Tampoco entiendo que hacen ahí Drake y Josh, y en la foto no se ven las caras de tara-dazos de los niños jugando el juego, pero eran muy buenas.

Doctor Fuchistein. Éste como que si me dieron ganitas de tenerlo.

Mañana mismo voy a casa de mis papás a recoger mis viejos juegos de mesa.

Día de muertos / Salamanca

2008-11-03T17:36:00.005-06:00

He descubierto que si trabajara de lunes a domingo mi vida sería una vida mucho más descansada. Los fines de semana me arruinan.

En fin, el viernes fui una bonita y laboral catrina (así de chido es mi trabajo) y me deshice los pies de tanto caminar, la cara de tanto maquillaje, y la espalda de tanto algo-que-no-sé-todavia-qué-es.

Osh, déjenme descansar en paz

Al día siguiente fui a una boda al feo-feo Salamanca. Todo muy padre, muy rica la comida, muy empedador el alcohol y muy triples las camas. En Salamanca hay cosas bien raras:

Tienda para comprarle vestidos a los bisteces, y pantalones a la arrachera

El vocho que es super aficionado del Cruz Azul

También comí muchos alfeñiques y mucho pan de muerto.

Fin.

P.S. Fuck off, Halloween. Día de muertos rulea mucho más.

La ciudad y el absurdo IV

2008-10-17T17:53:00.001-05:00

Extenso post con mucha intratextualidad, fotos y largas historias que no he contado aquí.

Éste blog agradece profundamente la colaboración ideológica de Michel de Certeau, Jean Baudrillard, Pierre Bourdieu, Nicholas Mirzoeff, Néstor García Canclini y Clifford Geertz, -tan feos, tan listos y tan muertos casi todos ellos, menos Bourdieu que sí era todo señor atractivo y menos García Canclini y Mirzoeff que todavía siguen vivos y feos- sin los cuales no sería quien soy ahora [o quizá sólo no entendería quién soy ahora, lo que directamente no significa que ahora lo sea ni sepa ni lo entienda… (?)] ni tendría en mis manos muchas de las muchas muchas muchas copias que ahora en mi trabajo he tenido que leer todo el tiempo y que también me chuté por montones a lo largo de la carrera; y ciertamente no tendría modo de hacer agradecimientos prolongados, pretenciosos y muy fuera de contexto que son exactamente como éste.

Tengo que ir a una fiesta de disfraces y como la verdad no se me dá eso de invertir montones de dinero en ser aparentar ser alguien más, pues fuí a una tienda de disfraces. Horrendos todos ellos... Decepcionada me dije a mi misma "Ay, SemiGab, ¿por qué no vas al Centro? Seguro ahí encuentras algo" (Nota mental: ignorarme más seguido). Mientras estaba atorada por años sin término en el tráfico, decidí que realmente lo único que necesitaba era una peluca. Y ya. Mi disfraz estaba hecho. No tenía idea de para qué con exactitud iba a usar la peluca pero pensé que no hacía falta porque casi podría llegar con la peluca únicamente y todos dirían que qué buen disfraz (yo qué sé... así funciona mi mente). Todas las pelucas que ví en todos los lugares eran carísimas. Carísimas. Mi tarjeta rehusó totalmente pagarlas. Me hizo muecas y gestos y se enrolló en su propia banda magnética, pataleando, para que no la pudiera usar. Entonces caminé de regreso a mi auto con el ánimo y los pies desechos, los zapatos intactos, y sin ideas de disfraz. Probablemente termine con alguno de mis desafortunados -y hermosos- disfraces de siempre; como el de secre porno, o el de pirata (historia no contada 1), o el de cruda fiestera (historia no contada 2), o el de señora rica zombie (historia no contada 3). De todo ésto pude documentar unas cuantas cosas del Centro, porque bueno, yo amo el Centro. Es tan... céntrico. Y pintoresco:

La mujer con el pelo más feo del mundo, a la que de hecho seguí y le saqué la foto pensando en lo qué le iba a decir si se daba cuenta de que la estaba siguiendo y sacándole fotos a su pelo. Pero no se dió cuenta. Muajaja.

El maniquí más feo del mundo (creo que también es manco)

El maniquí más emo del mundo

Los vestidos de XV años más feos del mundo (Mis XV años, historia no contada 4)

Ya después puse mi mejor cara de "Te odio Centro, ojalá mueras", aunque acabo de decir que lo amo, pero es una de esas cosas que uno ama y odia al mismo tiempo. Como a los hombres. O no. En fin que puse esa cara y dije "Bueno, vamos a ver a Ely Guerra gratis con mis lugares preferenciales del Cervantino, como ya del Cervantino ví esto (historia no contada 5) y esto (historia no contada 6)" (hablo mucho conmigo misma y uso muchos paréntesis, you see) y a Ely Guerra de ahora en adelante nos referiremos como la elysguerra, así sin mayúsculas porque no es ya un sustantivo propio sino uno común. Es como decir la loca-farola. De hecho es exactamente decir la loca-farola. Llegué y me encontré a un pequeñuelo amigo de la prepa que hace años no veía y a un wey que dije "Mhh, creo que lo conozco" y que me saludó todo amigable y luego caí en la cuenta de quién era y que me había declarado su amor en una fiesta donde creo que boxee y creo que le rompí el labio a un wey (historia no contada 7) y que trabajaba en el mismo lugar donde trabajaba el novio-de-las-12-horas (historia no contada 8) y donde yo tuve mi peor trabajo de la vida como esclava del telemarketing (historia no contada 9). Y bueno, total que llega la primera canción y chaz, que se empieza a convulsionar y todo y se tira al piso y se quita los aretes y mírenme, mírenme soy bien intensa, y mírenme, mírenme, como siento la música por la espina dorsal y digo las cosas más rebuscadas para que piensen que soy una artista bien inteligentota... y pues qué quieren, me dió mucha risa. Todo el concierto. Y luego, chaz que dice la elysguerra:

La elysguerra: Hay aquí una mujer que se ha reído de mí todo el concierto. Yo la quiero invitar a que pase aquí al escenario a ver si puede. Yo no tengo huevos, pero a veces tengo muchos. (?)

Y yo así toda "¿Ay, es a mí?" porque la verdad no creo que haya sido la única a la que sus ataques musicales le hayan parecido chistosos. Además ¿qué clase de cantante se pone personal con alguien del público? Pff. En fin, que viene otro ataque, y viene más risa y luego dice la elysguerra:

La elysguerra: Yo no sé porqué si el cielo está tan alto, aquí nos ponen límites (?) y blablablabla, y los indios en la sierra tarahumara (?) blablablablablabla y la desigualdad y blablablabla y todos brínquense que quiero que mis fansSsS me adoren.

Claro que los fansSSsSs casi hacen ahí una trifulca, y claro que los detuvieron, y claro que se enojaron y dijeron "Ay pero si la elysguerra es mi amiga, yo solo quiero besarle su santo cachetito inexistente porque la elysguerra es un palo con ropa rara y fea, pero de diseñador y su nariz ultra cirujeada, y pasarle un dedo por su lacio pelo de baba, dedo que nunca me lavaré". Yo los ví con éstos ojos que se han de comer los gusanos y leí sus labios porque estaban medio lejos, pero eso dijeron. Y luego que dice la elysguerra:

La elysguerra: Yo quiero pedirle a una señora vestida de negro que no nos oprima (?), blablablabla porque en éste país ya estamos hartos, y porque los pudientes de León (?) y blablablabla porque nos amarran las manos y LA DESIGUALDAD (gritito) blablablabla y no nos vamos a dejar.

Eso pasa cuando alguien se mete tantas drogas que ya no sabe que está parada en una institución pública que le pagó chorromil pesos para que cantara ahí y que los eventos del Cervantino son gratis y que a la mujer a la que le gritó es la que le firma los cheques. Ay, elysguerra, nunca jamás volverá aquí a cantar las tres o cuatro canciones que me gustaban.

En fin, ahora que fuí despreciada públicamente por una gran figura del rock mexicano, éste blog debería tener mucho mucho rating.

Estoy esperando...

Ésta canción va para las muertas de Juarez: "I love you, I love you" (?)

Osh, me choca...

2008-10-10T09:38:00.006-05:00

cuando alguien ya hace mucho que escribió exactamente lo que tú querías decir, pero mejor que tú. O bueno, no, de hecho no me choca tanto, me dá como gustito. Supongo que es una común y corriente envidia literaria.

en la carpeta

Tomé mi amor que asombraba a los astros
y le dije: señor amor,
usted crece de tarde, noche y día,
de costado, hacia abajo, entre las cejas,
sus ruidos no me dejan dormir perdí todo apetito
y ella ni los saluda, es inútil, inútil.

De modo que tomé mi amor,
le corté un brazo, un pie, sus adminículos,
hice un mazo de naipes
y ante la palidez de los planetas
me lo jugué una noche plenamente,
mientras mi corazón silbaba, el distraído.

- Juan Gelman -

Bueno, ¿qué?, a veces todavía -muy a pesar de mí- me sigo despertando llena de absurdísimas saudades